tag:blogger.com,1999:blog-37448445875450009562024-02-20T03:44:38.185-05:00EL CALEIDOSCOPIO Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.comBlogger150125tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-82034700089686538922017-11-09T06:03:00.002-05:002017-11-09T13:58:26.462-05:00BRIAN ALDISS, autor de Inteligencia Artificial<h1 itemprop="headline" style="background-color: white; border: 0px; color: #292929; font-family: suecaslabmedium, Georgia; font-size: 37px; font-weight: inherit; letter-spacing: -0.6px; line-height: 46px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline; width: 780px;">
Murió el escritor Brian Aldiss, autor de <i style="font-size: 35px; line-height: 46px;">Inteligencia artificial</i></h1>
<div class="bajada" itemprop="description" style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-stretch: normal; line-height: 26px; margin-top: 17px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline; width: 780px;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Parte de la Nueva Ola de la ciencia ficción, será recordado por su trilogía <i>Heliconia</i>, que tiene</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">como protagonista al planeta homónimo y por ser el autor del relato que Stanley Kubrick </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">adaptó al cine, que luego fuera filmado por Steven Spielberg</span></div>
<div class="mas-datos con-firma" style="background-color: white; border-bottom-color: rgb(224, 224, 224); border-bottom-style: solid; border-image: initial; border-left-color: initial; border-left-style: initial; border-right-color: initial; border-right-style: initial; border-top-color: initial; border-top-style: initial; border-width: 0px 0px 1px; clear: both; color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12px; margin: 40px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<div class="fecha" style="border-bottom: 0px; border-image: initial; border-left: 0px; border-right: 1px solid rgb(224, 224, 224); border-top: 0px; color: #666666; display: inline-block; font-family: inherit; font-size: 11px; font-style: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px 12px 0px 0px; outline: 0px; padding: 0px 12px 0px 0px; text-transform: uppercase; vertical-align: baseline;">
MARTES 22 DE AGOSTO DE 2017 • <span style="font-size: 12px;">10:02</span><br />
<span style="font-size: 12px;"><br /></span>
<span style="font-size: 12px;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhM4CSNgR6cXKNvjuRJ86Rp4SjpJ-dbwtEvDCAvH8ymYB4rGGbMpBt3MKz_ZQJd-_21RuaJLrDggSHPM6zpII0sI8BMc1wHgKYgr47acj0hrbNcPwh6osUyMBzwCe-TlkshEFwUh2lmw0/s1600/Brian+Aldriss.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="317" data-original-width="564" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhM4CSNgR6cXKNvjuRJ86Rp4SjpJ-dbwtEvDCAvH8ymYB4rGGbMpBt3MKz_ZQJd-_21RuaJLrDggSHPM6zpII0sI8BMc1wHgKYgr47acj0hrbNcPwh6osUyMBzwCe-TlkshEFwUh2lmw0/s320/Brian+Aldriss.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Brian Aldiss</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="columnista" style="border: 0px; display: inline-block; font-family: inherit; font-style: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<div style="border: 0px; display: inline-block; font-family: Georgia; font-size: 16px; font-stretch: normal; font-style: italic; line-height: 20px; margin: 0px 10px 0px 0px; outline: 0px; padding: 0px 0px 7px; vertical-align: baseline;">
<a href="http://www.lanacion.com.ar/autor/daniel-gigena-248" itemprop="author" style="background: transparent; border-bottom-color: rgb(127, 178, 204); border-bottom-style: solid; border-image: initial; border-left-color: initial; border-left-style: initial; border-right-color: initial; border-right-style: initial; border-top-color: initial; border-top-style: initial; border-width: 0px 0px 1px; color: #006699; cursor: pointer; font-stretch: normal; letter-spacing: -0.4px; line-height: 20px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; transition: all 0.1s ease-in 0.1s; vertical-align: baseline;">Daniel Gigena</a><br />
<div class="seguir f-btnSeguir" data-tagid="248" data-tipotag="6" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border-radius: 2px; border: 1px solid rgb(218, 218, 218); color: #006699; cursor: pointer; display: inline-block; font-family: Arial; font-size: 10px; font-stretch: normal; font-style: normal; height: 12px; line-height: normal; margin: 0px 10px 0px 8px; outline: 0px; padding: 4px 2px 4px 4px; position: relative; vertical-align: baseline;">
<span style="border: 0px; font-family: inherit; font-size: 11px; font-style: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; position: relative; top: -3px; vertical-align: baseline;">SEGUIR</span><b class="icon-mas" style="display: inline-block; font-size: 13px !important;"></b></div>
</div>
<span class="ln" style="border: 0px; font-family: inherit; font-size: 11px; font-style: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-transform: uppercase; vertical-align: baseline;">LA NACION</span></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">
<u>Fragmento final de la nota de Daniel Gigena</u></div>
<div style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">
<u><br /></u></div>
<div style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">
<u><br /></u></div>
<div style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "georgia"; font-size: 18px;">Fan de H. G. Wells, de </span><a class="tema topico philip-k-dick" href="http://www.lanacion.com.ar/philip-k-dick-t61677" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border-bottom-color: rgb(127, 178, 204); border-bottom-style: solid; border-image: initial; border-left-color: initial; border-left-style: initial; border-right-color: initial; border-right-style: initial; border-top-color: initial; border-top-style: initial; border-width: 0px 0px 1px; color: #006699; cursor: pointer; font-family: Georgia; font-size: 18px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: start; text-decoration-line: none; transition: all 0.1s ease-in 0.1s; vertical-align: baseline;" title="Ver todas las notas de Philip K. Dick">Philip K. Dick</a><span style="color: #333333; font-family: "georgia"; font-size: 18px;"> (sobre quien escribió, en 1992, </span><i style="color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 18px; text-align: start;">Kindred Blood in Kensington Gore</i><span style="color: #333333; font-family: "georgia"; font-size: 18px;">) y de William Burroughs, Aldiss mismo pasó a ser un autor de culto. Consultada por LA NACION, l<b>a traductora y narradora Violeta Balián</b>, admiradora de la obra de Aldiss, remarcó que con </span><i style="color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 18px; text-align: start;">Barbagrís</i><span style="color: #333333; font-family: "georgia"; font-size: 18px;"> (1964), el autor británico se alejó de la ciencia ficción dura para hacer énfasis en el aspecto humano del género. "Con una escritura elegante y algo pasada de moda recrea un escenario inmensamente triste, un mundo posapocalíptico en el que la humanidad sufre el resultado directo de un accidente nuclear -dice Balián-. La tierra está saturada de radiaciones. Hombres y mamíferos grandes, esterilizados. No hay niños. En tanto, la sociedad envejece y las ciudades cesan de funcionar. La gente se refugia en los campos. En busca de algo mejor, Barbagrís y su mujer abandonan su aldea y en un recorrido final por el Támesis, observan cómo muere su mundo, apenas iluminado por débiles rayos de esperanza entre tanta oscuridad." El autor de fábulas sobre mundos caídos falleció ayer, dejando como legado una obra tan vasta como exploratoria.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; text-align: justify;">
<br /></div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-19092566672648495902016-10-28T08:40:00.002-04:002016-10-28T08:40:36.528-04:00CLARA PEETERS, maestra de Flandes <div class="int-nota-content" style="background-color: white; font-family: Roboto, Arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;">
<div class="int-nota-title" style="margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;">
Fuente: Clarín, Buenos Aires, 28 de octubre de 2016<br /><div style="color: #333333; font-size: 16px; margin: 10px auto; outline: none 0px; padding: 0px;">
<strong class="volanta" style="color: #cb1212; float: left; margin-right: 5px; outline: none 0px;">Fue una pintora pionera de naturalezas muertas.</strong></div>
<div style="color: #333333; font-size: 16px; margin: 10px auto; outline: none 0px; padding: 0px;">
La muestra de Clara Peeters, la primera dedicada a una mujer en la pinacoteca española, tras siglos de marginación. </div>
<div style="color: #333333; font-size: 16px; margin: 10px auto; outline: none 0px; padding: 0px;">
</div>
<div class="clear" style="clear: both; font-size: 1px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;">
</div>
</div>
</div>
<div class="modulo-img mb20" style="background-color: white; font-family: Roboto, Arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px 0px 20px; outline: none 0px; padding: 0px;">
<a class="modal-player" data-index="0" href="https://www.blogger.com/null" style="cursor: auto; outline: none 0px;"><div class="img-box" style="margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; position: relative;">
<img alt="Autorretratos en miniatura. El rostro de la pintora se refleja en la jarra de peltre; era uno de sus procedimientos habituales." src="http://images.clarin.com/cultura/Autorretratos-miniatura-refleja-procedimientos-habituales_CLAIMA20161026_0320_28.jpg" style="border: 0px; display: block; outline: none 0px;" /><div class="" style="margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;">
</div>
<div class="epiItem" style="margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;">
<div style="background: rgb(248, 248, 248); color: #888888; font-size: 11px; outline: none 0px; padding: 6px 8px;">
Autorretratos en miniatura. El rostro de la pintora se refleja en la jarra de peltre; era uno de sus procedimientos habituales.</div>
</div>
</div>
</a></div>
<div class="box_audio" style="background-color: white; font-family: Roboto, Arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;">
</div>
<div class="cont600" style="background-color: white; font-family: Roboto, Arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px; width: 600px;">
<div class="tags-bar" style="border-top: 1px solid rgb(212, 212, 212); color: #706f6f; margin: 0px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 10px 7px;">
<ul style="margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;"><br /></ul>
</div>
</div>
<div class="cont600" style="background-color: white; font-family: Roboto, Arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px; width: 600px;">
<div class="share-bar" style="border-bottom: 1px solid rgb(212, 212, 212); border-top: 1px solid rgb(212, 212, 212); color: #706f6f; height: 34px; margin: 0px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px;">
<ul style="margin: 0px 0px 0px 6px; outline: none 0px; padding: 0px;"><br /></ul>
<div class="divShareoGigya" id="componentDiv_ae1_gig_containerParent" style="float: left; height: 21px; margin: 4px 10px; outline: none 0px; padding: 5px 0px;">
<div class="share-box" data-baseurl="" data-categoryid="Com_03" data-comments="true" data-contentid="CLANWS20161026_0181" data-cuerpo="Hace cincuenta años, unos bodegones del siglo XVII colgados en El Prado sorprendieron a una pareja de estadounidenses aficionados al arte de paseo por la capital española. Lo que más les intrigó ..." data-gigyasitename="clarin.com" data-id="componentDiv_ae1" data-oldcontentid="" data-subtitle="clarin.com" data-summary="La muestra de Clara Peeters, la primera dedicada a una mujer en la pinacoteca española, tras siglos de marginación. " data-title="El Museo del Prado se rinde a una maestra de Flandes" data-url="http://www.clarin.com/cultura/Museo-Prado-rinde-maestra-Flandes_0_1675632601.html" data-urlimage="http://images.clarin.com/static/BBTCore/images/pixel.gif?hash=df3e567d6f16d040326c7a0ea29a4f41" data-urlshort="http://clar.in/2eNAMCi" data-usertwitter="@CulturaClarin" gigid="showShareBarUI" id="componentDiv_ae1" style="float: right; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; visibility: visible;">
<div class="gig-bar-container gig-share-bar-container" style="margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" style="background: none; border-collapse: collapse; border-radius: 0px; border-spacing: 0px; border: none; color: #4d4d4d; float: none; font-family: arial; font-size: 10px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;"><tbody style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;">
<tr style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;"><td style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: middle; white-space: nowrap; width: auto; zoom: 1;"><br /></td><td style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: middle; white-space: nowrap; width: auto; zoom: 1;"><br /></td><td style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: middle; white-space: nowrap; width: auto; zoom: 1;"><br /></td><td style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: middle; white-space: nowrap; width: auto; zoom: 1;"><div class="gig-button-container gig-button-container-count-none gig-button-container-email gig-button-container-email-count-none gig-share-button-container gig-button-container-horizontal" style="background: none; border-radius: 0px; border: none; display: inline-block; float: none; margin: 0px 0px 5px; outline: none 0px; padding: 0px 13px 0px 0px; vertical-align: top; width: auto;">
<div alt="" class="gig-button-up" id="componentDiv_ae1-reaction3" style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;" title="">
<div alt="" class="gig-button gig-share-button gig-button-up gig-button-count-none" id="componentDiv_ae1-reaction3" style="background: none; border-radius: 0px; border: none; cursor: pointer; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;" title="">
</div>
</div>
</div>
</td><td style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: middle; white-space: nowrap; width: auto; zoom: 1;"><div class="gig-button-container gig-button-container-count-none gig-button-container-share gig-button-container-share-count-none gig-share-button-container gig-button-container-horizontal" style="background: none; border-radius: 0px; border: none; display: inline-block; float: none; margin: 0px 0px 5px; outline: none 0px; padding: 0px 13px 0px 0px; vertical-align: top; width: auto;">
<div alt="" class="gig-button-up" id="componentDiv_ae1-reaction4" style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;" title="">
<div alt="" class="gig-button gig-share-button gig-button-up gig-button-count-none" id="componentDiv_ae1-reaction4" style="background: none; border-radius: 0px; border: none; cursor: pointer; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;" title="">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" style="background: none; border-collapse: collapse; border-radius: 0px; border-spacing: 0px; border: none; color: #4d4d4d; float: none; font-size: 10px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;"><tbody style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;">
<tr style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;"><td id="componentDiv_ae1-reaction4-left" style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;"></td><td id="componentDiv_ae1-reaction4-icon" style="background: none repeat-x; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: middle; width: auto; zoom: 1;"><br /></td><td id="componentDiv_ae1-reaction4-right" style="background: none; border-radius: 0px; border: none; float: none; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: auto;"></td></tr>
</tbody></table>
</div>
</div>
</div>
</td></tr>
</tbody></table>
</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
<a href="https://www.blogger.com/null" name="compartir" style="background-color: white; font-family: Roboto, Arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 15px; outline: none 0px;"></a><span style="background-color: white; font-family: Roboto, Arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 15px;"></span><br />
<div class="cont600" style="background-color: white; font-family: Roboto, Arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px; width: 600px;">
<div class="widgetInterior" style="margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px;">
<div class="columnista col100 l" style="float: left; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: 100px;">
</div>
</div>
<div class="col480 r" style="float: right; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; width: 480px;">
<div class="nota" style="clear: both; font-family: georgia, serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 18px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 14px 0px 0px; position: relative;">
<div class="first-paragraph" style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
Hace cincuenta años, unos bodegones del siglo XVII colgados en El Prado sorprendieron a una pareja de estadounidenses aficionados al arte de paseo por la capital española. Lo que más les intrigó de esas pulcras naturalezas muertas, pintadas con realismo detallista, fue la firma de una mujer, insólito en el arte de la época. La muestra “El arte de Clara Peeters”, que acaba de abrir en El Prado y hasta el 19 de febrero puede verse, es la primera exposición que la pinacoteca madrileña, en sus 197 años de existencia, dedica a una mujer pintora. Un dato insólito que corrobora –y repara por la parte que le toca– el secular arrinconamiento de las artistas.</div>
<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
Según el comisario de la exposición, Alejandro Vergara, preparar la muestra implicó una investigación casi detectivesca cuyos frutos resultaron limitados respecto a la biografía de Clara Peeters pero fascinantes en lo que se refiere a su obra, y al contexto social y cultural en que la produjo.</div>
<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
El punto de partida era el de un desconocimiento casi absoluto sobre una pintora a la que se atribuyen sólo 40 cuadros –cuatro de ellos originariamente en El Prado–, de los cuales los 15 mejores integran la exposición. Según Vergara, “la mayor parte” de los datos que aún hoy podemos hallar de la propia Peeters y de otras pocas mujeres artistas de entre el XVI y XVII –casi todas hijas de pintores– son “erróneos” o por lo menos dudosos. De ella sabemos que su primera creación conocida data de 1607 y la última, de 1621; que nació en torno al 1588 o 1590 y que pintó para la aristocracia, con un pico de actividad en los años 1611 y 1612. Pero por la amplia distribución de su obra en Europa, es probable que trabajara de manera “altamente profesional” y exportara piezas a través de marchantes.</div>
<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
La obra de Peeters indica que fue una pionera en el campo de la naturaleza muerta, en el que es probable que se refugiara ante las limitaciones y los condicionantes sexistas que, entre otras cosas, impedían a las mujeres aprender las técnicas del dibujo anatómico a partir de modelos desnudos. Dentro de esa especialización en la pintura de bodegones con alimentos cocinados o a punto de echar a la cazuela, a Peeters se atribuyen los primeros que tienen como base el pescado: tema idóneo cuando los días de ayuno de carne podían llegar a tres por semana.</div>
<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
Pescados, mariscos, dulces, alcachofas y aves de caza, todo ello reservado a las mesas de la más alta alcurnia; copas, jarras, saleros y cuchillos de materiales siempre nobles y caros; manteles bordados en los mejores telares del mundo y hasta mesas de madera con calidad acreditada a través del sello de fábrica aparecen en los cuadros de Peeters con una precisión fotográfica. La artista no fue inscrita en el gremio de pintores de Amberes, pero hay un documento que la cita como artista de esa villa y seis de las tablas que empleó en sus cuadros tienen marcas que los sitúan allí.</div>
<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
Pero el realismo de la flamenca no es rutinario. Primero, rompe con la tendencia idealista del Renacentismo y en ese sentido señala a la pintora como una “vanguardista” que fue “a contracorriente”, destacaba ayer el curador. Además, ejecutó cada obra con un esmero extraordinario en la composición. Nada queda al azar en sus cuadros.</div>
<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
Peteers incluyó numerosos y minúsculos autorretratos –unas veces mostrando sólo la cabeza pero otras de medio cuerpo e incluso con pincel y paleta– en las superficies de las copas o las tapas de las jarras. Era, creen los expertos, su forma de asegurarse un mínimo reconocimiento.</div>
<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
Otro elemento de reivindicación de sí misma en un entorno que negaba toda visibilidad a las artistas es la presencia, en gran parte de las pinturas, de un cuchillo de plata rotulado con su nombre. Por entonces, este cubierto no se ponía en las mesas de comidas sociales, sino que eran los invitados los que tenían que llevar cada cual el suyo. La inscripción de un nombre en el cuchillo solía reservarse a su entrega como regalo de boda. Pero este es el único e insuficiente indicio de que la protagonista de la muestra de El Prado pudo estar casada. El Prado levantó ayer en parte el velo que cubría a Peeters y, en general, a las mujeres artistas. El Prado confía en que la muestra sirva para sacar a luz otros cuadros hasta ahora desconocidos de la misteriosa pintora de Amberes. </div>
<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
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<div style="color: #555555; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 14px; margin-top: 6px; outline: none 0px; overflow: hidden; padding: 0px 0px 1px;">
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Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-79025180815587680502016-03-12T15:58:00.001-05:002016-03-12T15:59:44.474-05:00JOHN LE CARRÉ, nacido para simular<div class="hd bb-article-body" style="margin: 12px 0px 0px; padding: 0px;">
<h2 style="color: #999999; font-size: 16.003px; margin: 8px 0px 12px; padding: 0px;">
Biografía. Adam Sisman reconstruye la novelesca vida del más taquillero de los autores de espionaje.</h2>
<div class="autor" style="margin: 0px; padding: 0px;">
<h4 style="color: #333333; float: left; font-size: 12.09px; font-weight: normal; margin: 0px 0px 12px; padding: 0px; text-transform: uppercase;">
POR <span style="font-style: inherit; font-weight: bold;">MICHIKO KAKUTANI</span></h4>
<div class="place" style="border-left-color: rgb(51, 51, 51); border-left-style: solid; border-left-width: 1px; color: #333333; float: left; font-size: 12.09px; margin-bottom: 12px; margin-left: 5px; padding: 0px 0px 0px 5px;">
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<div class="bd" style="margin: 0px; padding: 0px;">
<div class="re-md-news_tools" style="background-color: #f5f4ef; float: right; font-family: arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16.003px; margin: 0px 0px 12px 12px; overflow: hidden; padding: 0px; width: 144px;">
<ul class="tools" style="border-top-color: rgb(204, 204, 204); border-top-style: dotted; border-top-width: 1px; margin: 0px; padding: 8px 0px 0px;">
<li class="facebook" style="border-bottom-color: rgb(204, 204, 204); border-bottom-style: dotted; border-bottom-width: 1px; font-size: 12px; font-weight: bold; height: 21px; list-style: none; margin: 0px; padding: 0px 0px 8px;"><a href="http://www.addthis.com/bookmark.php?v=250&username=clarin" style="color: #cccccc; display: inline !important; line-height: 16.003px; outline: none 0px; text-decoration: none;"></a><a class="enviar" href="http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/Carre-nacido-simular_0_1534646540.html#" style="color: #cccccc; display: inline !important; line-height: 16.003px; outline: none 0px; text-decoration: none;" title="enviar"><br /></a><a class="imprimir" href="http://www.revistaenie.clarin.com/rn/literatura/Carre-nacido-simular_0_1534646540.html?print=1" rel="nofollow" style="color: #cccccc; display: inline !important; line-height: 16.003px; outline: none 0px; text-decoration: none;" target="_blank" title="imprimir"><br /></a><a class="comentar" href="http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/Carre-nacido-simular_0_1534646540.html#comments" style="color: #cccccc; display: inline !important; line-height: 16.003px; outline: none 0px; text-decoration: none;" title="comentar"><br /></a></li>
</ul>
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<div class="mg" style="background-color: #f5f4ef; float: left; font-family: arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16.003px; margin: 0px 0px 16px; padding: 0px; position: relative; width: 480px;">
<div id="re-news-media" style="margin: 0px; padding: 0px;">
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<ul class="tags" style="background-color: #f5f4ef; clear: left; font-family: arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16.003px; margin: 0px 0px 12px; overflow: hidden; padding: 0px; width: 467.219px;">
<li style="color: #666666; float: left; font-family: Georgia; font-size: 12px; font-style: italic; list-style: none; margin: 0px 5px 0px 0px; padding: 0px;"></li>
</ul>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFxeEaL7sI5NvqMCMcVCRuWTXJ9CKx80R5Ig8bfcmA1rXmu34hb1nRvVCTrHCz18VBIq0vrx_MlGG11AWEY3Anaho8cV9-xAgJjxfQ-vPJp1o1JnB-PyeR5wqbD-lUqVWEZ6CwUMR1x3I/s1600/johnlecarre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFxeEaL7sI5NvqMCMcVCRuWTXJ9CKx80R5Ig8bfcmA1rXmu34hb1nRvVCTrHCz18VBIq0vrx_MlGG11AWEY3Anaho8cV9-xAgJjxfQ-vPJp1o1JnB-PyeR5wqbD-lUqVWEZ6CwUMR1x3I/s320/johnlecarre.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">John Le Carré</td></tr>
</tbody></table>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
<span style="font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px;">Traición, abandono y anhelo de pertenencia son los soportes psicológicos de las novelas de John le Carré que orientan la trama de sus historias de espías y proyectan su mejor obra muy por encima de las paredes del género. Como deja en claro la nueva y absorbente biografía de Adam Sisman de John le Carré (o mejor dicho de David Cornwell, el hombre detrás del seudónimo), estos sentimientos estuvieron profundamente arraigados en la infancia nada feliz del novelista. El padre, Ronnie, era un estafador extravagante y desvergonzado, que acumulaba deudas y manchas por todas partes y estuvo preso por fraude. La madre, Olive, abandonó a la familia cuando David tenía cinco años.</span></div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
David sobrevivió los “16 años sin abrazos” que siguieron a la ida de su madre escapándose a un mundo de fantasía e imaginación. Contar historias también se convirtió en una forma de cautivar, de divertir, de esconder, aptitud que más tarde le sirvió mucho en su carrera dentro de la inteligencia británica y como escritor. “Soy un mentiroso”, dice Sisman citándolo. “Nacido para mentir, educado para hacerlo, adiestrado a hacerlo por una industria que miente para vivir, experimentado en hacerlo como novelista.” En <i>John Le Carré: The Biography</i> (aún no traducida al español), Sisman elabora un retrato perceptivo y muy legible de un hombre y un escritor que con frecuencia han sido tan elusivos y enigmáticos como sus héroes de ficción. El biógrafo lleva a cabo un trabajo diestro al trazar correspondencias entre las novelas de Le Carré y la vida de David Cornwell, a la vez que intenta despejar con cautela lo que llama “ejemplos de falsos recuerdos por parte de David”.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
“Ha reimaginado hechos de su pasado para sus ficciones”, dice Sisman, que entrevistó al autor durante unas 50 horas y tuvo acceso a sus archivos, “y lo que después recuerda tiende a ser la re-imaginación ficcional más que lo que realmente ocurrió.” La primera mitad de la obra, que describe la juventud de Cornwell, su educación y sus años en la inteligencia británica, es por lo menos cautivante para el seguidor de Le Carré, y aunque la segunda parte se entrega a una enumeración algo reiterativa de los libros escritos y publicados, también estos capítulos echan luz sobre el arduo proceso de investigación y escritura de Cornwell y la dedicación casi obsesiva a su vocación.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
De 84 años, Cornwell pidió a su biógrafo que demostrara “el respeto debido por la sensibilidad de terceras personas vivas”, y como resultado la narración de su vida privada resulta un tanto discontinua. Hay muy poco sobre su primer matrimonio y la relación con sus cuatro hijos. Por otra parte, hay montones de detalles sobre su extraña relación con su mejor amigo, el escritor James Kennaway.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
De chico, David Cornwell se vio avergonzado y humillado por las imposturas del extravagante trepador social y estafador de su padre, y se esforzó sobremanera para integrarse en el colegio donde estaba pupilo. Era bien dispuesto, carismático, un talentoso mimo y artista dotado, pero como el protagonista de su novela más autobiográfica, <i>Un espía perfecto</i> , por dentro vivía atormentado: apenado por su vida familiar caótica y los castigos corporales que le infligían en el colegio. Estos sentimientos asomarían a la superficie en sus complicadas actitudes hacia la autoridad y el establishment que exhiben sus novelas.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
“La suya era una vida oculta, de conformidad hacia afuera y rebeldía interior”, escribe Sisman. “Al recordar sentía que lo habían educado para convertirse en espía, aprender el idioma del enemigo, usar sus ropas, imitar sus opiniones y simular que compartía sus prejuicios.” En el libro nos enteramos de que cuando estudiaba en Oxford, a Cornwell le propusieron adoptar un personaje izquierdista, infiltrar grupos sospechosos de tendencias subversivas e informar sobre sus compañeros al MI5, el servicio de inteligencia nacional británico. Evaluación de Sisman: “Si bien no era quizá partidario de una ideología determinada, había elegido ser leal a su país por sobre la lealtad a los amigos. El dilema siguió perturbándolo; era un tema que volvería a aparecer repetidamente en su ficción.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
Cornwell se desencantó del MI5 como organización: “Por un momento te preguntabas si los tontos realmente estarían simulando ser tontos, como debido a cierta especie de decepción”, escribió más adelante, “pero lamentablemente lo real era la mediocridad. Todos parecían tener olor a fracaso”. El entrenamiento para el MI6, el servicio británico de inteligencia exterior, fue más intenso e incluía lecciones de pericia en espionaje (de amplia utilización en sus novelas), tiro y combate con cuchillo, por más que Sisman observa que Cornwell “nunca iba a estar expuesto a riesgo personal en su trabajo secreto”.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
Desde la infancia Cornwell abrigó aspiraciones artísticas y “enloqueciendo de aburrimiento” con su trabajo en inteligencia empezó a escribir la que sería su primera novela, <i>Llamada para el muerto</i> . Cuando quedó claro que su tercer intento, <i>El espía que surgió del frío</i> , iba a ser un éxito financiero, Cornwell abandonó su empleo en el gobierno.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
Por lejos, está claro, el libro fue más que un best seller internacional. <i>El espía que surgió del frío</i> –que exploraba las ambigüedades de la Guerra Fría y reflejaba la desilusión de Cornwell con su trabajo y su matrimonio– no sólo significó el surgimiento de su autor como un escritor de thrillers de primer orden, sino que ayudó a revolucionar el género, que hasta entonces había estado definido por la maniquea carencia de sutileza de Ian Fleming.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
Cornwell no divulga mucho acerca de sus actividades reales en el MI5 y el MI16 –aduciendo obligaciones legales y morales– pero Sisman reúne con habilidad historias verdaderas y colegas verdaderos que lo inspiraron para sus libros. Al mismo tiempo expresa el logro de las grandes novelas del espía Smiley ( <i>El topo</i> , <i>El honorable colegial</i> y<i>La gente de Smiley</i> ): cómo captaron el claroscuro moral de la Guerra Fría, la fatiga y el orgullo herido de la Gran Bretaña postimperial.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
El héroe de Cornwell para semejante época no fue un gallardo James Bond sino el sufrido George Smiley. Para persuadir a Alec Guinness de que aceptara el rol de este jefe de espionaje entrado en años en la que se convirtió en una adaptación para televisión clásica, Cornwell le escribió una carta al actor en la cual describía “la preocupación por los demás, el compromiso moral, la humanidad de Smiley” y el intelecto que daba sustancia a esas cualidades: “Su autoridad surge de la experiencia, añares de experiencia, la compasión y, en la raíz, un pesimismo desconsolado que confiere cierto fatalismo a gran parte de lo que hace”. Smiley no sólo fue el más grande, el personaje más indeleble de Cornwell sino también, como queda claro en esta biografía reveladora, una especie de figura paterna alternativa: la opuesta, en cualquier aspecto importante, al ostentoso y decepcionante papá de David Cornwell, Ronnie.</div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
<em style="font-weight: inherit;"><b>©</b> New York Times News Service </em><br />
<em style="font-weight: inherit;">Traducción: Román García Azcárate</em></div>
<div style="background-color: #f5f4ef; clear: left; color: #333333; font-family: Georgia; font-size: 16.003px; line-height: 22.0841px; margin-bottom: 16px; padding: 0px;">
<em style="font-weight: inherit;">Diario Clarín (Buenos Aires) - Revista Ñ Marzo 7, 2016</em></div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-80079044782124470622015-10-20T13:11:00.002-04:002015-10-20T13:12:42.614-04:00EL EXPEDIENTE GLASSER, prólogo a la tercera edición de la novela de Violeta Baliánpor Pablo Martínez Burkett<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5yQThA2XWthxVfZVSWBdWc2xkihOoQjxlgHtcrLTCmvoWodekuyc0d3MDb95v0N6dpt15p4-AQG4i3esIt007D2JkIGicN4cxCkjzhXadx-EqZWMzR79HZjvpSNYEpI5CbIBfXEZKOa0/s1600/glassernewportada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5yQThA2XWthxVfZVSWBdWc2xkihOoQjxlgHtcrLTCmvoWodekuyc0d3MDb95v0N6dpt15p4-AQG4i3esIt007D2JkIGicN4cxCkjzhXadx-EqZWMzR79HZjvpSNYEpI5CbIBfXEZKOa0/s320/glassernewportada.jpg" width="219" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="http://goo.gl/Kcb6CV">http://goo.gl/Kcb6CV</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Usted tiene en sus manos una nueva edición de El expediente Glasser de Violeta Balián. En efecto, se trata de la tercera edición. En tiempos tan contemporáneos alcanzar una tercera edición habla, como mínimo, de una amplia recepción en el público que gusta de intrigas como las que debe sobrellevar la protagonista, Clara Glasser. No descarto que antes de interesarse por la trama, usted quiera conocer como previo a qué género pertenece la novela.<br />
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En lo personal abomino de las clasificaciones. Foucault se destornilla de risa en el comienzo de Las palabras y las cosas con la clasificación de animales que Borges atribuye a “cierta enciclopedia china”. No es para menos, el propio Borges en El idioma analítico de John Wilkins dice que “Notoriamente no hay clasificación del universo que no sea arbitraria y conjetural. La razón es muy simple: no sabemos qué cosa es el universo”. Sin embargo creo que, justamente, somos tan dados a las clasificaciones porque vamos a tientas por un mundo desconocido. Sin dudas resultan un atajo a la simplificación, pero también son el refugio pacificador ante nuestra ignorancia de ese “afuera” que es la realidad que nos rodea.<br />
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Pero a la hora de buscar una clasificación apropiada para El expediente Glasser, las etiquetas posibles rumbean para el lado de la novela negra, la novela romántica, la novela de aventuras, la novela de ciencia ficción. Participa de todas pero no obstante, ninguna logra aprehender su esencia pues es una novela donde confluyen distintas perspectivas y para mejor, narradas por ojos femeninos.<br />
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En este sentido, nos proponemos averiguar si es posible darle una clasificación que se ajuste lo mejor posible a su contenido. Cuadra entonces describir brevemente la trama.<br />
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Ya al comienzo atestiguamos una muerte que sospechamos tiene mucho de crimen. A poco de avanzar, la irrupción de presencias extrañas (tan extrañas como que no son de este planeta) revela una realidad anómala. Mientras tanto, nos apiadamos de una Clara Glasser que asiste inerme al desmoronamiento del universo familiar. Las categorías de mujer, esposa y madre tambalean frente al despiadado paso del tiempo, la pasión erosionada hasta la ausencia y los hijos que ya no están. Una vida sin sentido que sucede en la Buenos Aires de comienzos de los años 70’, años de violencia, terrorismo, democracia fragmentaria, más terrorismo pero de Estado y el miedo de un futuro que nunca llega. Y esos seres imposibles y la procesión de portales a mundos paralelos. Y la locura. Y el sueño. O la pesadilla.<br />
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En suma, El expediente Glasser es el derrotero doméstico de Clara, una mujer que enfrenta, con perplejidad pero con coraje, los desafíos de una vida vacía de sentido que se modifica a partir de una muerte, muerte que la proyecta hacia los peligros inauditos de una conspiración que pone en riesgo la existencia misma de la humanidad.<br />
Y al redondear la frase, algunas palabras empiezan a retumbar como un eco perceptible: crimen, doméstico, mujer, soledad, relaciones desgajadas, desafíos malsanos… Y esas palabras nos ayudan a dar con la respuesta buscada. En efecto, son todas notas tipificantes del llamado domestic noir, subgénero de la novela negra que viene pisando fuerte en el vasto firmamento de las clasificaciones literarias.<br />
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Podrá decirse que <i>Cumbres borrascosas</i> de Emily Bronté, y durante los años 40, <i>Rebeca</i> de Daphne Du Maurier o <i>The girl who had to die </i>de Elisabeth Saxay Holding inauguraron este subgénero. Seguramente <i>Perdida</i> (Gone Girl) de Gyllian Flynn, <i>La chica del tren </i>de Paula Hawkins y <i>La mujer</i> <i>de un solo hombre</i> (The Silent Wife) de A.S.A. Harrison, lo afianzaron y terminaron de darle forma.<br />
<i>El expediente Glasser</i> de Violeta Balián expresa de forma acabada y minuciosa los mejores elementos distintivos de este subgénero. Si hoy alguien me pregunta, diré sin temor a equivocarme que la etiqueta apropiada es la de domestic noir.<br />
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Y aunque ya dimos algunas pistas de la trama, tratándose de una novela donde hay un crimen y un misterio, no abundaremos en mayores detalles. Sí diremos que toda la historia está compuesta en una prosa amena, concisa y directa, que elude con elegancia los tecnicismos y que se da tiempo de abordar disquisiciones de orden filosófico y hasta teológico. Violeta Balián tiene una increíble facilidad para sumergirnos en un universo igual pero no tanto, donde lo fantástico irrumpe de una forma imperceptible, impensada e inquietante. Y más importante aún, la maestría de su narración tiene un efecto perdurable: mucho tiempo después de acabar la lectura, vamos a seguir mirando por sobre el hombro, llenos de recelo, preguntas y sobre todo, horrores muy vívidos.<br />
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Pablo Martínez Burkett<br />
Buenos Aires, julio de 2015<br />
<br />
<br />Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-15750778914007327282015-10-16T08:05:00.000-04:002016-11-20T12:16:14.495-05:00DOMESTIC NOIR: el subgénero literario que más vende<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUNGh7J08jRRC28azguTQZRhhuS4xc406qi-CobkqlQ-XdvSI-A6gEgdDzdPoaxR6Ms8lVCK1M936G8X88qngslYyYsT4cyx4LgUTVtI7x6ep4WWwHNd9N4OkzKJ-WAD6SyDytFAxU9AM/s1600/domesticnoir.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUNGh7J08jRRC28azguTQZRhhuS4xc406qi-CobkqlQ-XdvSI-A6gEgdDzdPoaxR6Ms8lVCK1M936G8X88qngslYyYsT4cyx4LgUTVtI7x6ep4WWwHNd9N4OkzKJ-WAD6SyDytFAxU9AM/s320/domesticnoir.jpg" width="261" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ilustración de Miriam Ascúa<br />
Córdoba, Argentina<br />
2015</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">por Violeta Balián</span><br />
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span> <span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><span style="font-size: 12pt;">A mediados de 2015,</span><b style="font-size: 12pt;"> Eriginal Books</b><span style="font-size: 12pt;"> (Miami) publicó la tercera edición de mi novela, </span><i style="font-size: 12pt;">El expediente Glasser.</i><span style="font-size: 12pt;"> Sí, la tercera edición, parece mentira ¿no? Pero esta vez, clasificada como un </span><i style="font-size: 12pt;">thriller domestic noir</i><span style="font-size: 12pt;">. Naturalmente, cuando lo comento con lectores, colegas y amigos todos me preguntan qué es el </span><i style="font-size: 12pt;">domestic noir. </i></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<i><span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Domestic noir</span></i><span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"> es una forma literaria, un subgénero de la novela negra o policíaca al que hasta hace poco nos referíamos como <i>thriller psicológico</i>. La primera vez que oí mencionar el término fue allá por 2013 cuando estaba por publicar la segunda edición de <i>El expediente Glasser </i>y una agente literaria neoyorquina sugirió que reclasificara al escrito en el flamante subgénero. En su opinión, la novela reunía los elementos que encajaban con esta forma literaria. Pero como yo no estaba familiarizada con el subgénero, hice caso omiso y opté por la clasificación tradicional: novela negra, thriller psicológico. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Más allá de que para algunos académicos aún no esté claro si el <i>domestic noir</i> deriva de la novela negra o policíaca, lo cierto es que a partir de 2013 una veintena de autores en el Reino Unido, Canadá y los EE. UU. adoptaron la modalidad y clasificaron a sus obras dentro del nuevo subgénero. Hoy en día, tanto las editoriales estadounidenses como las británicas afirman entusiasmadas que las ventas que está generando el nuevo subgénero marcan mucho más que una tendencia pasajera. </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Entendido, dirán ustedes, pero ¿qué es lo que define al <i>domestic noir</i>? </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">En primer lugar, examinemos algunas de las características que puntualizan a la </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">novela negra o policíaca, los <i>thrillers</i> y los <i>thrillers</i> psicológicos.</span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">En la <b>novela negra o policíaca</b> lo “peor” ya ha ocurrido. El relato comienza con el hallazgo de un cadáver o algunos más y a lo largo de la trama, uno o más personajes procuran descubrir qué ha sucedido, cómo y por qué. </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">En un </span><b style="font-family: "Palatino Linotype", serif; font-size: 12pt;"><i>thriller</i></b><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">, lo “malo” está por suceder. En estos casos, la narrativa despega con una situación buena o medianamente estable que va empeorando a medida que avanza la trama. Cabe destacar que </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"> los personajes de un <i>thriller </i>son, en general, operativos profesionales; espías, agentes secretos de la CIA, KGB o MI6 y, asesinos a sueldo. Además, los </span><i style="font-family: "Palatino Linotype", serif; font-size: 12pt;">thrillers</i><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"> más exitosos se desarrollan en sitios puntuales, cercanos al poder político o en escenarios distantes o poco comunes como pueden serlo las campañas bélicas en el extranjero. El alcance es global.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Por su parte, un <i><b>thriller psicológico</b></i> presenta gente normal en un entorno de hogar o sitio de trabajo. pero con un elemento adicional: no hay un conocimiento del peligro ni se sospecha que éste exista, ya que tal peligro, según ciertos autores, puede estar en la mente del protagonista. </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Al explorar los orígenes del subgénero <i>domestic noir</i>, se ingiere que las categorías en los párrafos anteriores no responden a la necesidad de muchos escritores de dar con la clasificación justa que requieren sus trabajos. Tampoco con el entorno o la dinámica interpersonal que demandan sus narrativas. Fue así que surgió el <i>domestic noir. </i> El subgénero permite hacer hincapié en el "aspecto criminal" de los dramas domésticos cuyos rasgos generales recuerdan el <b>suspense</b> tan popular de los años 40, épocas en las que Hollywood se convertía en su mejor cliente. </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><br />
</span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br />Entonces ¿qué adiciona el <i>thriller domestic noir </i>al <i>thriller psicológico?</i> </span><br />
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">En suma, destaca un entorno doméstico o laboral, anclado en la realidad donde los personajes viven con sus familias y comunidad. Sin embargo, las apariencias engañan. En otros casos, los protagonistas están solos. Un ejemplo: un anciano a merced de un pariente cercano o confinado a un geriátrico. Situaciones en las que la atmósfera se torna desafiante y malsana abriéndole la puerta al crimen o a los abusos emocionales y físicos. </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Julia Crouch, la escritora británica definió al subgénero <i>domestic noir</i> como un "conjunto de obras cuyas </span><span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">narraciones si bien no lo hacen en forma exclusiva giran alrededor de una experiencia femenina y de las relaciones emocional</span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 16px;">e</span><span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">s". De hecho, no nos sorprende que su alusión a</span><span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"> la “experiencia femenina” no haya caído bien en ciertos círculos dado que el tratamiento de ese tema no es nuevo ni único. Sí lo es, la cotidianidad y la violencia de género. De hecho, la sola mención de </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">“femineidad” impulsó a muchos a declarar que la mayoría de los autores del subgénero eran mujeres. Cierto. La lista de títulos <i>domestic noir</i> es enorme y repleta de autoras pero también hay hombres. Y entre los críticos, no faltaron quienes, de modo peyorativo asociaron a la nueva categoría con el <i>chick lit</i>, o sea el género pos-feminista que surgiera allá por 1995. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6n34KICReYZl-N8Rd18s5TrUlNsxgsiiw1ksrt__gOd_hkD811DZwCoaF4VIY0aF-FsXBEXBegEho40hG6FWn3yqY54RgjAUoUFhg7nQWXJBj74alaaEjBGz6j4l7CjhjxXFWHp5yz-U/s1600/thesilentwife.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6n34KICReYZl-N8Rd18s5TrUlNsxgsiiw1ksrt__gOd_hkD811DZwCoaF4VIY0aF-FsXBEXBegEho40hG6FWn3yqY54RgjAUoUFhg7nQWXJBj74alaaEjBGz6j4l7CjhjxXFWHp5yz-U/s320/thesilentwife.jpg" width="209" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">No obstante, la tendencia <i>domestic noir</i> tomó forma y alas afianzándose, a nivel mundial con tres obras importantes: <i>The Silent Wife</i>, o <b>La mujer de un solo hombre</b> (Alfaguara Black) de la canadiense A.S.A. Harrison, publicada poco después del fallecimiento de su autora como un <i>thriller psicológico</i>. Penguin Books rectificó la clasificación y <i>The Silent Wife</i> pasó a ser uno de los mejores exponentes del <i>domestic noir</i>. </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF_ANRGkk_6qe11MnHh7-euNS3Z_DZH5o4K31q3iTNAf8Mi2dXzd2h78wLe2XnVHoF26IHMGWMBvDHjrfJa3KqrVLab__QtC6xlvKrSJnUaGFQKPFabI_ShyphenhyphenSzqSo8T8qNAHOt5lFxqHI/s1600/gonegirl2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF_ANRGkk_6qe11MnHh7-euNS3Z_DZH5o4K31q3iTNAf8Mi2dXzd2h78wLe2XnVHoF26IHMGWMBvDHjrfJa3KqrVLab__QtC6xlvKrSJnUaGFQKPFabI_ShyphenhyphenSzqSo8T8qNAHOt5lFxqHI/s320/gonegirl2.jpg" width="218" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Gone Girl</span></i><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"> (en castellano, <b>Perdida</b>) de la norteamericana Gillian Flynn apareció en 2013 y clasificada como un thriller <i>domestic noir</i>. Fue un éxito de ventas al que le siguieron una versión cinematográfica y un nombramiento para el premio Oscar. <b>Perdida</b> es, además, el mejor ejemplo de que en las novelas <i>domestic noir</i> las víctimas no son exclusivamente mujeres. Recientemente, la autora expresó que nunca tuvo la intención de hacer una víctima del personaje principal. En tanto, la revista Time señaló que la obra «pone al descubierto el lado más oscuro del matrimonio, los engaños, las decepciones, la obsesión, el miedo».</span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizGs9iQ35eIGx_Y5JdLLfaeqvJnjibaAl14_vQOi5kMB29GoYXBIo5Eo5ujEqK_0_vutFbN7f0O_5N6BQwA0DUAZt6pGzSEmuRctg9FBH_Y_9WmsW16-y-sVZXNzmL8_blplTwJFYf6yc/s1600/lachicadeltren.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizGs9iQ35eIGx_Y5JdLLfaeqvJnjibaAl14_vQOi5kMB29GoYXBIo5Eo5ujEqK_0_vutFbN7f0O_5N6BQwA0DUAZt6pGzSEmuRctg9FBH_Y_9WmsW16-y-sVZXNzmL8_blplTwJFYf6yc/s320/lachicadeltren.jpg" width="209" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">A principios de 2015, con bombos y platillos, llegó <i>The Girl on the Train</i> (<b>La chica del tren</b>) de la inglesa Paula Hawkins. La novela trata de una chica que se siente atraída por la vida de una pareja a la que observa a diario desde el tren suburbano y en un momento, se convence de que algo terrible les ha ocurrido. </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Las ventas de <i>La Chica del Tren</i> superaron a las <i>Cincuenta Sombras</i> <i>de Grey </i>de E. L. James. Ante tal fenómeno la crítica española explicó que «<i>La chica del tren</i> va un poco más allá al adentrarse en una “categoría propia de la novela negra”, que muchos han dado por llamar “<i>domestic noir</i>”, y que trata de reflejar los aspectos sórdidos, si se quiere, de la vida de las familias en los suburbios<a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a>». </span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">A la hora de buscar ejemplos de <i>domestic noir</i> en la literatura universal, vienen a la mente <b><i>Cumbres Borrascosas</i></b> de Emily Bronte, y un siglo más tarde, en los años 40, <b><i>Rebecca</i></b> de Daphne du Maurier. Entre la producción nacional recuerdo particularmente a <b><i>Elena Sabe</i></b> (2006) de la argentina Claudia Piñeiro, una novela que relata la odisea de una anciana discapacitada que recorre el conurbano bonaerense buscando identificar al asesino de su hija. Hay muchas obras más pero archivadas en otras categorías como <b><i>Dormir al Sol</i></b> (1973) de Adolfo Bioy Casares.</span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span>
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">A partir de estos y otros trabajos se van abriendo ante autores y lectores, escenarios y tramas como también puntos de vista que explicarían a qué se debe que el subgénero thriller <i>domestic noir</i> goce de semejante popularidad. ¿Será por el ejercicio de querer plantearnos si conocemos realmente a la persona con la que mantenemos una relación? O ¿qué pasa por la mente de nuestros allegados y seres queridos? ¿Cómo interpretar sus acciones? A primera vista y, desde lo que se entiende por ciertos títulos de las novelas <i>domestic noir</i>, el matrimonio parece ser el mejor espacio desde donde explorar la culminación de las relaciones y su trayectoria. </span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.amazon.com/Expediente-Glasser-Spanish-Violeta-Bali%C3%A1n-ebook/dp/B008AQGEUQ/ref=sr_1_1_twi_kin_2?ie=UTF8&qid=1445341256&sr=8-1&keywords=el+expediente+glasser"><img alt=" El expediente Glasser" border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIZ5gJyBcNKr2qs2D1Fi5raqp75hOo0JIpo6d2fPc_t25mnrfiTgBiSaSnLINYSj1ZYn2BtVjVhuRrhZc6mhOaxISz865Fi9Q5zVyr7ATdQY6j-Q2bRmDLJpV6BCFGN_e8rXGsJLA12VA/s320/glassernewportada.jpg" width="219" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 12pt;">Felizmente, ya están dadas las condiciones para que el subgénero se extienda más allá de las estructuras iniciales e incluya relatos polifónicos expresados en las conductas de padres, hermanos, familiares, vecinos y empleadores. También en la llegada de algún extraño para instalarse en la vida del personaje principal tal como le ocurre a Clara Glasser, la protagonista de <i>El expediente Glasser, </i>un relato que incorpora apuntes de otros géneros como la ciencia ficción, fantástico y terror sin desviarse del tema central, la situación doméstica. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "palatino linotype";"><br /></span> <span style="font-family: "palatino linotype";"></span><span style="font-family: "palatino linotype" , serif; font-size: 7.5pt;"><o:p><br /></o:p></span></div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-23229039165675761132015-06-05T10:11:00.001-04:002015-06-05T10:11:36.773-04:00AJEDREZ de Kjell Askildsen<span style="font-family: arial;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnofBSyybepEWUaeG-ifg1YlfHYJBmHxIEOGYwcHnmHH3DqPErfTC_L6tjCtMd50HcXyNocrRyy58USZ-RS_d-UOoXpL8EqBq7yz4NH09DuydLYq-7S5Lfm9iCqzFB2rnl7ISc7ENc0W4/s1600/chessinroom.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnofBSyybepEWUaeG-ifg1YlfHYJBmHxIEOGYwcHnmHH3DqPErfTC_L6tjCtMd50HcXyNocrRyy58USZ-RS_d-UOoXpL8EqBq7yz4NH09DuydLYq-7S5Lfm9iCqzFB2rnl7ISc7ENc0W4/s320/chessinroom.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: arial;"></span><br />
<span style="font-family: arial;"></span><br />
<span style="font-family: arial;">El mundo ya no es lo que era. Ahora, por ejemplo, se vive más tiempo. Yo tengo ochenta y muchos, y es poco. Estoy demasiado sano, aunque no tenga razones para estar tan sano. Pero la vida no quiere desprenderse de mí. El que no tiene nada por que vivir tampoco tiene nada por que morir. Tal vez sea ese el motivo.</span> <br /><br /><span style="font-family: arial;">Un día hace mucho, antes de que mis piernas empezaran a flaquear seriamente, fui a visitar a mi hermano. No lo había visto desde hacía más de tres años, pero seguía viviendo donde fui a visitarlo la última vez. “Sigues vivo”, dijo, aunque él era mayor que yo. Me había llevado un bocadillo y él me ofreció un vaso de agua. “La vida es dura –dijo–, no hay quien la aguante”. Yo estaba comiendo y no contesté. No había ido allí a discutir. Acabé el bocadillo y me bebí el agua. Mi hermano miraba fijamente hacia algún punto situado por encima de mi cabeza. Si me hubiera levantado y él no hubiese desviado la mirada antes, se habría quedado mirándome directamente, pero sin duda la habría desviado. Mi hermano no se encontraba a gusto conmigo. O dicho de otro modo, no se encontraba a gusto consigo mismo cuando estaba conmigo. Creo que tenía mala conciencia o, al menos, no buena. Escribió una veintena de novelas muy largas, y yo solo unas cuantas, y además breves. Está considerado como un escritor bastante bueno, aunque un poco guarro. Escribe mucho sobre el amor, sobre todo el amor físico, no pregunto dónde lo habrá aprendido.</span> <br /><br /><span style="font-family: arial;">Mi hermano seguía con la mirada clavada en algún punto situado por encima de mi cabeza, supongo que se sentía en su derecho por las veinte novelas que tenía en el fofo trasero. Me estaban entrando ganas de largarme sin decirle el motivo de mi visita, pero pensé que después de la caminata que me había dado sería de tontos, así que le pregunté si le apetecía jugar una partida de ajedrez. “Eso lleva mucho tiempo –dijo–, y yo ya no tengo mucho tiempo que perder. Podrías haber venido antes”. Debí levantarme y largarme en ese momento, se lo habría merecido, pero soy demasiado cortés y considerado, esa es mi gran debilidad, o una de ellas. “No lleva más de una hora”, dije. “La partida sí –contestó–, pero a eso habría que añadir la excitación posterior o el cabreo si la perdiera. Mi corazón, sabes, ya no es lo que era. Y el tuyo tampoco, supongo”. No contesté, no tenía ganas de discutir con él sobre mi corazón, así que dije: “de modo que tienes miedo a morir. Vaya, vaya”. “Tonterías. Lo que pasa es que mi obra aún no está concluida”. Así de pretencioso estuvo, me entraron ganas de vomitar. Yo había dejado el bastón en el suelo, y me agaché a recogerlo, quería que dejara de presumir. “Cuando morimos, al menos dejamos de contradecirnos”, dije, aunque no esperaba que entendiera el sentido de mis palabras. Pero él era demasiado soberbio para preguntar. “No ha sido mi intención herirte”, dijo. “¿Herirme?”, contesté levantando la voz. Era razonable que me irritara. “Me importa un bledo lo poco que he escrito y lo poco que no he escrito”. Me puse de pie y le solté un discurso: “Cada hora que pasa, el mundo se libra de miles de tontos. Piénsalo. ¿Te has parado alguna vez a pensar en la cantidad de estupidez almacenada que desaparece en el transcurso de un día? Imagínate todos los cerebros que dejan de funcionar, pues es ahí donde se almacena la estupidez. Y sin embargo, todavía queda mucha estupidez, porque algunos la han perpetuado en libros, y así se mantiene viva. Mientras la gente siga leyendo novelas, ciertas novelas de las que tanto abundan, la estupidez seguirá existiendo. Y añadí, un poco vagamente, lo confieso: “Por eso he venido a jugar una partida de ajedrez”. Permaneció callado un buen rato, hasta que hice ademán de marcharme, entonces dijo: “Demasiadas palabras para tan poca cosa. Pero les sacaré partido, las pondré en boca de algún ignorante”.</span><br /><br /><span style="font-family: arial;">Exactamente así era mi hermano. Por cierto, murió ese mismo día, y no es improbable que me llevara sus últimas palabras, pues me marché sin contestarle, y eso no debió de gustarle nada. Quería tener la última palabra y la tuvo, aunque supongo que habría querido decir algo más. Cuando recuerdo lo que se irritó, me viene a la memoria que los chinos tienen un símbolo en su grafía que representa la muerte por agotamiento en el acto sexual.</span> <br /><br /><span style="font-family: arial;">Al fin y al cabo éramos hermanos.<br /><br /><br /></span><span style="font-size: 85%;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: x-small;">Transcripto de </span></span></span><br />
<span style="font-family: arial; font-size: 85%; font-style: italic;"><br />
<span style="font-size: x-small;">Cuentos reunidos</span></span><span style="font-size: 85%;"><span style="font-size: x-small;"> <span style="font-family: arial;">Edición y prólogo de Fogwill</span><br /><span style="font-family: arial;">Trad.: Kirsti Baggetthum y Asunción Lorenzo</span> </span><br />
<span style="font-family: arial;"><br /><span style="font-size: x-small;">Madrid, Lengua de trapo, 2010</span><br />
<span style="font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-size: x-small;"></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimYN3ahziPx6vCmgrBAgktON6z6WRQYoS1DcKtu7tAZtKZa_aAUwMKmsDJ_XdVKipaT7-VSP50rK6am4N67mzl_NOcq0MwqLx1Qq-uCDlSfLxcXJ-yiYZiV3CNaPomBlfUBfPEXFgRyGo/s1600/kjellaskildsen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimYN3ahziPx6vCmgrBAgktON6z6WRQYoS1DcKtu7tAZtKZa_aAUwMKmsDJ_XdVKipaT7-VSP50rK6am4N67mzl_NOcq0MwqLx1Qq-uCDlSfLxcXJ-yiYZiV3CNaPomBlfUBfPEXFgRyGo/s320/kjellaskildsen.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Kjell Askildsen<br />
Noruega, 1929</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br /></span></span>Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-28821275059156385682015-05-21T19:47:00.002-04:002015-05-21T19:47:21.020-04:00DOS ESCRITORES BAJO LA MISMA PIEL: Entrevista a John Banville<h1>
</h1>
<!-- BAJADA --> <br />
<h2>
Ganador del Príncipe de Asturias de las Letras 2014 y candidato al Nobel desde hace algunos años, John Banville habla de los libros que firma con su nombre y los que escribe como Benjamin Black.</h2>
<!-- AUTOR --> <br />
<div class="autor">
<h4>
Por <em><a class="signmail" href="https://www.blogger.com/null" title="Barbara Alvarez Pla">Barbara Alvarez Pla</a></em></h4>
Revista Ñ, Clarín, Buenos Aires, 21 de mayo de 2015<br />
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Un irlandés en Buenos Aires. John Banville visitó la Argentina por primera vez para participar de la 41° Feria Internacional del Libro.</div>
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Apenas se acercaba a la adolescencia, pero ya sabía que quería ser escritor. Lo supo el día en que su hermano, que se había ido a vivir a Africa, le envío un ejemplar de <i>Dublineses</i> , la obra en la que James Joyce desnudó el alma social de la Irlanda de principios del siglo XX. “Ese libro fue para mí una revelación, porque me hizo dar cuenta de que para hacer buena literatura no era necesario inventar historias”, afirma el escritor irlandés John Banville, invitado estrella de la Feria del Libro de Buenos Aires, al tiempo que se acerca a los labios una copa del mejor vino blanco. “Comprendí que bastaba hablar de los aspectos más mundanos de la vida cotidiana”, continúa, y cuenta que después, al terminar el libro, se sentó al frente de la máquina de escribir –una Remington negra– que le había prestado su tía Sadie y comenzó a escribir historias cortas. “Escribí varios horribles relatos que no eran más que malas copias de los textos de Joyce”, explica y reconoce que los tiró todos a la basura unos cuantos años después, “pero de algo sirvieron porque así es como empecé a convertirme en escritor”. <br />
<br />
Banville nació en Wexford, al sudeste de Irlanda, en 1945 y asegura que tuvo una infancia feliz, “lo peor que le puede pasar a un escritor”, dice con un gesto en el que conviven una sonrisa y un suspiro. Sin embargo, su prolífica obra le ha dado más de una alegría: en 2005 recibió el Premio Booker Man por su novela <i>El mar</i> y el año pasado fue galardonado con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras y su nombre aparece hace años en las listas de candidatos al Premio Nobel. Desde su primera novela, <i>Long Lankin</i> , una colección de relatos que publicó en 1971, ha escrito más de quince títulos entre los que se destacan <i>El libro de las pruebas</i> , <i>El intocable</i> , <i>Eclipse</i> , <i>Los infinitos</i> y <i>Antigua luz</i> , novelas que, escritas con una prosa impecable, apelan a la memoria y el paso del tiempo. <br />
Pero ahí no termina su producción porque en 2005, a la edad de 60 años este escritor de hablar pausado, que decidió no ir a la universidad porque “quería ser libre” y que, ahora a veces confiesa lamentarlo, comprendió que, en su interior, había también otra persona: un oscuro álter ego que personificó en Benjamin Black, el seudónimo con el que, al año siguiente, comenzó a firmar sus novelas policiales, todas ellas protagonizadas por Quirke, un depresivo forense habitante de la Dublín de los años 50. Fue de este modo que, en 2006, se publicó la primera de sus aventuras, <i>Christine Falls</i> . Después vinieron, entre otras, <i>Elegía para Abril</i> , <i>Muerte en verano</i> , <i>Venganza</i> , <i>Ordenes sagradas</i> y <i>La rubia de ojos negros</i> , en la que hizo suyo al detective Phillip Marlowe, salido en origen de la pluma de Raymond Chandler. <br />
<br />
John Banville y Benjamin Black son la misma persona y a la vez son escritores diferentes, con inquietudes diferentes, estilos diferentes y distintas necesidades. Si los referentes literarios del primero, que gusta de utilizar una prosa preciosista para construir textos a modo de catedrales barrocas, son, como él mismo indica, escritores como James Joyce y Samuel Beckett, al que define como su “ejemplo para no claudicar”, el lenguaje de las novelas escritas por Black es ágil y los diálogos sencillos y directos corren por sus páginas a la velocidad del <i>thriller</i> . Además, reconoce como padres literarios a escritores muy diferentes: él se nutre de autores como Raymond Chandler o James M. Cain, el autor de <i>El cartero siempre llama dos veces</i> . “He leído policiales toda mi vida”, dice el autor mientras le pide al mozo otra copa de vino.<br />
<br />
<b>–¿Por qué decidió comenzar a escribir libros como Benjamin Black?</b>–Hubo dos razones, la más simple es que me habían encargado un guión para la televisión que después nunca se hizo y nunca me pagaron. Entonces pensé, ya sé lo que voy a hacer, voy a convertirlo en una novela. Y así nació <i>Christine Falls</i> . Después empecé a leer a Georges Simenon, él es de alguna forma el padre de Benjamin Black. Estaba a punto de cumplir los 60, y necesitaba alguna aventura nueva en la que embarcarme, fue como hacer una travesura, además, ya me había dado cuenta de que no iba a hacerme rico como John Banville y decidí que sería Black el que me haría ganar una fortuna… cosa que, por ahora, no pasó.<br />
<br />
<b>–Banville y Black, ¿trabajan de formas muy diferentes? ¿Cómo se maneja esa ambivalencia?</b>–Los dos soy yo, en realidad los dos soy yo (el escritor apunta esto a modo de confesión, en voz bien bajita y con un dedo sobre los labios, es humor irlandés). Ahora en serio: trabajan de formas completamente distintas, partiendo de que a Banville le interesa lo que la gente es y a Black lo que le interesa es lo que la gente hace. Escribimos con materiales distintos y de formas distintas. A Banville le lleva de tres a cinco años escribir una novela y Black lo hace en tres meses. Banville escribe a mano, con pluma, en unos hermosos cuadernos que me hace un amigo mío, y Black escribe en la computadora. Banville está tratando de hacer arte y Black… no creo que esté interesado en hacer literatura. Ni siquiera creo que compartan lectores, tienen un público muy diferente.<br />
<br />
<b>–¿Quién es mejor escritor?</b>–¡Los dos son muy buenos! Ahora en serio, lo que hacen es tan diferente que no se puede comparar. Me parece que cada uno lo hace lo mejor que puede.<br />
<br />
<b>–Son diferentes, pero más allá de los crímenes que aparecen en las novelas de Black, hay temas que aparecen en los dos: la memoria, el paso del tiempo, la identidad. Vemos esos temas en novelas de Banville como</b> <b><b><i>El mar</i></b></b> <b>o</b> <b><b><i>Antigua luz</i></b></b><b>, pero también en obras de Black, como</b> <b><b><i>Ordenes sagradas</i></b></b><b>.</b>–Sí, es cierto. Lo que pasa es que cada escritor escribe siempre el mismo libro y vuelve sobre él una y otra vez. Yo vuelvo todo el tiempo al pasado, no porque crea que fue un tiempo mejor, sino porque lo siento más vívido, más luminoso que el presente. Trato de saber por qué pero no puedo y ese misterio me obsesiona. Pero ¿no estamos todos obsesionados por el pasado? Vivimos en el pasado, el futuro no existe y el presente tampoco porque al segundo ya es pasado. El pasado es lo único que existe. Pero el pasado no es sólo ese lugar más luminoso en el que cae el presente, es un lugar donde todo lo que hacíamos parece tener más sentido que lo que hacemos en el presente.<br />
<br />
<b>–Quirk, el forense que protagoniza las aventuras de Benjamin Black, vive en el Dublín de los años 50 y es un ser depresivo e insatisfecho. ¿Es una personificación del carácter irlandés de aquella época?</b>–Sí, supongo que sí. Es cierto que es profundamente infeliz, porque está profundamente dañado desde la infancia. Ese periodo de la historia de Irlanda fue oscuro. La Iglesia Católica controlaba todo y nosotros no teníamos ni idea de que estábamos regidos por una banda de hipócritas que nos estaban mintiendo. Pensábamos que los curas eran buena gente. Mi madre, que era muy devota, solía darme un consejo, me decía: “Está todo bien con el cura, pero no como para meterlo en la casa”. Tampoco quiero ser injusto, algunos eran decentes, tampoco se les puede echar la culpa de todo. Me parece injusto juzgar a la gente del pasado porque las cosas no se pueden ver con claridad en el momento en que uno las está viviendo. Pero sí, eso es Quirk. Cuando lo creé, tomé la determinación de que sería un hombre de su tiempo. No sé, cuando miramos al pasado y vemos las cosas que se hacían nos alarmamos, pero si hubiéramos estado allí, probablemente habríamos hecho lo mismo. Es posible que dentro de 100 años estudien cómo vivíamos nosotros en los 2000 y piensen con asco, “¡comían animales!”. De todos modos, tengo que decir que en la próxima novela de Black que saldrá a fines de este año, Quirk se enamora de una psicoanalista austríaca, así que supongo que será un poco más feliz.<br />
<br />
<b>–Pero en las novelas de Black, como</b> <b><b><i>En busca de April</i></b></b> <b>u</b> <b><b><i>Ordenes sagradas</i></b></b> <b>se sienten sus ganas de rendir cuentas con su país y también con la Iglesia.</b>–Claro, fue terrible lo que la Iglesia Católica le hizo a mi país durante mi juventud y eso me llevó a estar muy enfadado con ella, pero yo no tengo ningún trauma. Bueno, mi crianza católica me dejó una enorme dosis de culpa, pero eso, lejos de entorpecer el trabajo, es lo mejor que le puede pasar a un artista. Recuerdo que un poeta me hablaba una vez de sus padres y me decía que los odiaba. Yo lo miré y le dije que yo amaba a los míos y él se puso muy serio y casi me dio el pésame, “tienes un problema”, me dijo.<br />
<br />
<b>–¿Qué es lo más importante para Banville cuando escribe?</b>–El lenguaje. Esa es la razón por la que escribo. Pienso que la oración es el mejor invento del ser humano. Las civilizaciones hubieran existido igual si nunca se hubiese inventado la rueda, pero sin frases no habrían podido. Con ellas pensamos, nos expresamos, declaramos el amor y la guerra. Nuestras leyes son frases, es cómo vivimos. Todo lo que el ser humano implica una oración y si un escritor no trata todo el tiempo de hacer frases hermosas, de darles la mejor forma posible, entonces debería dejar de escribir. Yo corrijo todo el tiempo, no dejo de revisar ninguna frase hasta que me parece que se acerca a la perfección, claro, no lo consigo nunca y en algún momento tengo que parar, confío en que esa sucesión de oraciones vaya escribiendo el libro por mí. El ritmo de las oraciones es de suma importancia. Según lo veo yo, lo más importante que debe tener una novela para ser una buena novela es estar escrita de forma hermosa. Nada de lo demás importa. Yo quiero escribir obras de arte y dejarlas en el mundo, no me interesan los temas políticos o sociales. Tampoco sé nada de lo que pasa en el mundo, soy una persona que se pasa los días sentado en un escritorio.<br />
<br />
<b>–¿Eso es lo que busca Banville cuando escribe? ¿La perfección?</b>–Sí, busco la perfección en el lenguaje y el ritmo, pero además, cuando escribo estoy tratando de hacer arte, lo que significa hacer algo que sea estéticamente satisfactorio, que dé a los lectores la sensación de que está vivo y si de paso puedo sacar alguna idea de mi cabeza… tengo un amigo que es compositor y dice que a veces siente un grito en su cabeza y para sacarlo tiene que convertirlo en una canción y a mí me pasa igual. No podría no escribir, no hay forma. Para mí escribir es como respirar, si no escribo me muero.<br />
<br />
<b>–En más de una ocasión aseguró que sus libros lo aburren, que le dan “vergüenza”, incluso que los odia, ¿por qué no le gustan?</b>–Sí, los odio, porque son libros perdedores, tienen que serlo obligatoriamente. Eso es lo que Henry James llamaba “la locura del arte”. Si convenimos que como todo aquel que pinta un cuadro, escribe un libro o compone una canción, busco la perfección, que obviamente es algo que no existe, cualquiera de mis libros será siempre un perdedor. La única pregunta posible en esto es ¿qué tan bueno será mi próximo perdedor? De cualquier modo, nunca son lo suficientemente buenos.<br />
<br />
<b>–Cuando</b> <b><b><i>El mar</i></b></b> <b>ganó el Booker, usted dijo que se alegraba de que al fin se lo hubieran dado a una obra de arte. ¿Cree que ese libro se acerca a la perfección?</b>–No, en realidad ni siquiera es mi libro favorito; el que más me gusta es <i>Los infinitos</i> . De todos modos, mi mejor libro será el siguiente, siempre. Estaba bromeando cuando di el discurso y, al mismo tiempo, diciéndoles a los ingleses: “Miren, me llevo su premio”. Pensé cuánta gente me estaba odiando en esos momentos y fui travieso. Quería que me odiaran más y me tildaran de arrogante.<br />
<br />
<b>–¿Cómo fue la experiencia de traer de vuelta a la literatura a Phillip Marlowe en</b> <b><b><i>La rubia de ojos negros</i></b></b><b>?</b>–Fue grandioso, yo empecé a leer a Raymond Chandler muy joven y fue otra revelación par mí, como con Joyce. Además, lo que más le importaba a Chandler era el estilo, el lenguaje, y en eso nos parecemos. Pero no voy a escribir ninguna novela más de Marlowe, sería agotador y me estaría <br />
repitiendo.</div>
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-31205505815999329902015-03-22T10:56:00.000-04:002015-03-22T11:10:04.597-04:00EL BERGMAN EXISTENCIALISTA<br />
<h3>
Ensayo filosófico. Risco Fernández explora la figura del cineasta sueco a partir de los temas teológicos que aborda hasta 1966 con “Persona”.</h3>
<!-- AUTOR --> <br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaQ_seJGBpUMTWvk3j-YmlUap0mmVdHnTVBNoe7kpwVW-AcEFbxQ2KFdbm_fcEWHPo4nY-Vv4yyDaVGhN7AIDJ84_RDvnAPLtdMz1J5m3TlyzfrMhdyfMVCXySft0X66Azbqv8bdOD00Y/s1600/persona1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaQ_seJGBpUMTWvk3j-YmlUap0mmVdHnTVBNoe7kpwVW-AcEFbxQ2KFdbm_fcEWHPo4nY-Vv4yyDaVGhN7AIDJ84_RDvnAPLtdMz1J5m3TlyzfrMhdyfMVCXySft0X66Azbqv8bdOD00Y/s1600/persona1.jpg" height="320" width="239" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Persona" de Ingmar Bergman</td></tr>
</tbody></table>
<div class="autor">
<h4>
Por <em><a class="signmail" href="https://www.blogger.com/null" title="Pablo Capanna">Pablo Capanna</a></em></h4>
Revista Ñ, Clarín, Buenos Aires 10 de marzo de 2015<br />
<br />
<ul>
<li></li>
<li>Desde que fuera descubierto por los críticos rioplatenses, aun antes que los europeos, Ingmar Bergman se ganó un lugar de privilegio en el canon de los grandes creadores del cine. Durante el resto del siglo el maestro sueco siguió desplegando su inagotable creatividad y el trabajo crítico que inspiraba su obra nunca dejó de crecer.</li>
</ul>
</div>
Pero ya en los comienzos hubo un filósofo tucumano, cinéfilo y cineclubista de raza, que supo enfrentar a los primeros exégetas de Bergman con recursos muy poco comunes tanto entre los cronistas como entre los académicos.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>Ernst Ingmar Bergman.Una aproximación filosófico-teológica a su mundo iconográfico</i> nos permite acceder a eso que germinaba en sus primeros textos de <i>La</i> <i>Gaceta</i> y acabó por ser toda una exégesis filosófica, hecha con gran riqueza de lenguaje. Si el lector se anima a sortear los alambrados académicos y acepta frecuentar esas líneas de pensamiento que solemos ver como carriles distintos, no dejará de valorar sus análisis, aun cuando no comparta sus conclusiones.<br />
El resultado es un libro o quizás varios, porque bucea en distintos géneros, que tiene una peculiar historia. El autor había estudiado teología en Salamanca, y la dictadura le quitó su cátedra de filosofía medieval. Durante esos años difíciles, se aferró a Bergman y lo tomó como pretexto para volcar las reflexiones que no podía expresar en el ámbito académico. No nos sorprendamos, pues, si allí donde los críticos suelen alardear de erudición filmográfica, el filósofo convocaba a Dostoievski, Pascal y Kierkegaard.<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbPM0KoV5a2RmqM5Ipp3K1yKGwdwWxklrItQLjO9UwNo5P7JMiuinmT4ujs6Wqtk4kL_QyAZrHY2EJQtkQrny2b-1H6n3izU_dnVaM1_kRLIqap6LdTeA9QVVNwPKhyphenhyphen08oYUQ_S_5tHdU/s1600/ingmarbergman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbPM0KoV5a2RmqM5Ipp3K1yKGwdwWxklrItQLjO9UwNo5P7JMiuinmT4ujs6Wqtk4kL_QyAZrHY2EJQtkQrny2b-1H6n3izU_dnVaM1_kRLIqap6LdTeA9QVVNwPKhyphenhyphen08oYUQ_S_5tHdU/s1600/ingmarbergman.jpg" height="320" width="260" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ingmar Bergman</td></tr>
</tbody></table>
<br />
A la hora de rescatar aquellos textos, los editores prefirieron respetar su estructura arborescente y algo caótica, que por momentos se pregunta por la futura evolución de Bergman. Nos informan que del resto de la obra bergmaniana, que incluye títulos capitales aparecidos entre 1967 y 2003, se ocupará la segunda parte de estos ensayos, aún en preparación.<br />
<br />
El Bergman del que aquí se trata es el de la etapa existencialista, con énfasis puesto en una trilogía (<i>Detrás de un vidrio oscuro</i>, <i>Los comulgantes</i>, <i>El silencio</i>) que culmina con <i>Persona </i>(1966). El autor disiente con la imagen del Bergman ateo y nihilista que esbozó tempranamente la crítica y ayudó a consagrarlo como una suerte de teólogo de la muerte de Dios. Lejos de reducir, como es habitual, esa temática a los conflictos de Bergman con su padre clérigo, Risco Fernández resalta los temas teológicos que asoman casi explícitamente en esta etapa y esboza una progresión dialéctica que vincularía a las obras entre sí. Sagazmente, el filósofo se pregunta por qué el Medioevo bergmaniano, lejos de ser épico o caballeresco, evoca siempre los pavores del siglo XIV. Se diría que el cineasta apuntaba, certeramente, a esa crisis que precedió al alba de la modernidad, y lo hacía desde la perspectiva de un tiempo que ya mostraba los comienzos de su ocaso.<br />
<br />
El cine de hoy ha logrado sobrevivir a todas las agorerías, al precio de tener que integrarse a la industria del maíz inflado, de modo que los tiempos han dejado de ser propicios para aquellas reflexiones que el cine heredaba de la gran novela moderna. Pero me atrevo a decir que se seguirá hablando de Bergman cuando todos se hayan olvidado de esas secuelas, precuelas y óscares que hoy convocan multitudes. Este libro puede ayudarnos a entender por qué.Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-86447875242528677452015-03-12T02:16:00.002-04:002015-03-12T02:19:48.017-04:00LOS NEANDERTALES<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_55012bdb0fcba9a23445234">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizAZcXfSfTxs7D84snLY609deKGQYDSbvDWge5dzR3f61nhjGPSQ-Z10wIVsfux3_aaFZ_e_qpo8XRZSuzpsg0vG6ahYEVgHUlUMPSYgtmAzSl8ebCfCUjQLWrfdXUyK_CygUCvPSum5M/s1600/neandertales.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizAZcXfSfTxs7D84snLY609deKGQYDSbvDWge5dzR3f61nhjGPSQ-Z10wIVsfux3_aaFZ_e_qpo8XRZSuzpsg0vG6ahYEVgHUlUMPSYgtmAzSl8ebCfCUjQLWrfdXUyK_CygUCvPSum5M/s1600/neandertales.jpg" height="320" width="211" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Reconstrucción paleoartística de un niño neandertal. </td></tr>
</tbody></table>
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<strong>Fuente: ArqueoEduca</strong><br />
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Aparecieron hace unos 300.000 años y se marcharon, aún no está claro por qué, hace unos 40.000. Sabemos que eran capaces de elaborar herramientas líticas muy s<span class="text_exposed_show">ofisticadas y además trabajaban el hueso, la madera o las pieles. Se servían de plantas medicinales para cuidar a sus enfermos, disfrutaban de la música, dominaban el fuego y enterraban a sus muertos. Pese a ello, el cine de masas y la literatura fantástica nos los presentaron injustamente como criaturas brutales, salvajes e inhumanas.<br /> Hoy nos acercamos a nuestros primos los neandertales para conocer un poco mejor cómo eran físicamente, qué aspecto tenían y el porqué de algunas características de su anatomía. Un físico que, como veremos, les convertía en auténticas máquinas adaptadas a su medio.</span><br />
<span class="text_exposed_show"><br />- La presencia en el genoma neandertal del receptor 1 de la melanocortina (MC1R) nos indica que eran en su mayoría pelirrojos y de piel pálida. Esto cuadra con la necesidad de absorber al máximo la entonces escasa luz solar (pensad que estamos hablando de la cuarta y última glaciación) para poder sintetizar en su piel la vitamina D, evitando enfermar de raquitismo.</span><br />
<span class="text_exposed_show"><br />- Su nariz era grande y achatada para así poder humidificar y calentar un poco el gélido aire que respiraban.<br />- Sus dientes también eran más grandes que los nuestros, pudiendo masticar bocados más grandes y duros. Disponían de espacio retromolar, cosa de la que los humanos modernos carecemos.<br />- Sobre las órbitas de los ojos tenían una cresta de hueso muy marcada (el “torus supraorbital”) cuya función era proteger mejor los globos oculares de las ramas y zarzas mientras se movían por los bosques. También servía para desviar de los ojos el sudor que caía por la frente.<br />- No tenían mentón.<br />- Su cráneo se alargaba hacia atrás (lo que se conoce como “moño occipital”), tenían la frente huidiza y la cara sobresaliente. Unas características perfectas, casi aerodinámicas, para ofrecer la mínima resistencia posible a las heladas ventiscas durante las caminatas. Respecto al contenido, tenían una capacidad craneal similar o incluso ligeramente superior a la nuestra.</span><br />
<span class="text_exposed_show"><br /> De su cuerpo cabe destacar que <em>neanderthalensis</em> era algo más bajo que nosotros (1´65 metros de adulto), de piernas más cortas, pero de constitución y huesos mucho más robustos y con el tórax en forma de tonel. Un físico diseñado para resistir al frío y para las largas caminatas en terreno abrupto.</span><br />
<div class="text_exposed_show">
Ya veis, ni mejores ni peores ni tan diferentes a nuestra especie: simplemente adaptados a la perfección a aquel medio de condiciones extremas en el que les tocó vivir.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGWFcDSDdmPop3ygor9DquRfdtXgWEosQibGWQZfEk9rBouXRDc_5F37DtZWtGr96nSLnRM0m6eezDGTSo5HhOcA1ghgDyBi98PM6iR-utSYvoj_bCvYeSJA28tICU6LF0iWK0kV9IUCU/s1600/neandertalskull.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGWFcDSDdmPop3ygor9DquRfdtXgWEosQibGWQZfEk9rBouXRDc_5F37DtZWtGr96nSLnRM0m6eezDGTSo5HhOcA1ghgDyBi98PM6iR-utSYvoj_bCvYeSJA28tICU6LF0iWK0kV9IUCU/s1600/neandertalskull.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cráneo neandertal</td></tr>
</tbody></table>
</div>
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-63197621223743592192015-03-05T01:12:00.000-05:002015-03-05T01:18:53.470-05:00PREMIO BLACK WOLF BLOGGER AWARD<h1 class="entry-title">
<span class="entry-date"><a href="https://fernandoveglia.wordpress.com/2015/03/04/premio-black-wolf-blogger-award/" rel="bookmark" sl-processed="1" title="11:43 pm"><time class="entry-date" datetime="2015-03-04T23:43:56+00:00" pubdate="">marzo 4, 2015</time></a></span> <span class="sep">·</span> por Fernando Veglia </h1>
<!-- .entry-meta --> <!-- .entry-header --> <br />
<div class="entry-content clear-fix">
<br />
<a href="https://fernandoveglia.files.wordpress.com/2015/02/dark-wolf.jpg" sl-processed="1"><img alt="Dark Wolf" class="aligncenter size-full wp-image-262" height="716" originalh="716" originalw="470" scale="1.5" src-orig="https://fernandoveglia.files.wordpress.com/2015/02/dark-wolf.jpg?w=470&h=716" src="https://fernandoveglia.files.wordpress.com/2015/02/dark-wolf.jpg?w=705&h=1074" width="470" /></a>F<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><a href="http://contagiandolocuras.com/premio-black-wolf-blogger-award/" sl-processed="1" style="color: black;"><strong>Contagiando Locuras</strong></a>, un blog de humor acerca de aquellas situaciones del día a día, me ha otorgado el <em>Premio Black Wolf Blogger Award</em>, la distinción es otorgada por blogeros en reconocimiento al trabajo que conlleva realizar cada publicación, y la agradezco profundamente. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;">Mi blog nació de la necesidad de promocionar textos y artículos, de despertar el interés de los lectores. Creo que este reconocimiento afirma que hay alguien del otro lado. Estoy más que satisfecho y sorprendido.</span></div>
<span style="color: black;">Recibir el premio implica agradecer a quién te ha nominado, escribir lo que te motiva el galardón y nominar quince blogs. </span><br />
<span style="color: black;"></span><br />
<span style="color: black;"></span><br />
<strong><span style="color: #38761d;">LOS BLOGS PREMIADOS SON</span>:</strong><br />
<em><span style="color: black;"><a href="http://laduendes.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;"><strong>La Duendes, historieta patagónica</strong></a></span></em>: Un sitio dedicado enteramente a la historieta argentina. Hallarán novedades, entrevistas y notas de interés. Un espacio donde grandes maestros y autores noveles convergen, dando obras de gran calidad.<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><a href="http://garciatirado.wordpress.com/" sl-processed="1" style="color: black;"><strong>Un preso que hablaba de Stanislavski</strong></a></span>: Blog del escritor Santiago García Tirado, donde tendrán material de sus obras (“La balada de Eleonora Aguirre”, “Todas las tardes café” y “Un preso que hablaba de Stanislavski”), colaboraciones, referencias a textos que ha editado (“Asesinatos profilácticos” e “Ilusionistas”, de Noam Chomsky) y artículos de interés literario. También pueden apuntarse en su “Escuela de gamberrismo”, sección del programa radial “<span style="color: black;"><strong><a href="http://www.rtve.es/alacarta/audios/todos-somos-sospechosos/" sl-processed="1" style="color: black;">Todos somos sospechosos</a></strong>” <span style="color: #333333;">(RNE. Radio 3) conducido por Laura González.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333;"><em><a href="http://andresfornells.com/blog/" sl-processed="1" style="color: #333333;"><strong>Andrés Fornells</strong></a></em>:</span> Qué decir de tamaño escritor. Hallarán material sobre sus obras (“La muchacha de la flor tatuada en su nalga”, “Tres amantes y un revólver”, “Los placeres de la hija del embajador”, “La muerte tenía figura de mujer hermosa”, “Jazmín significa amor voluptuoso” y antologías), secciones en las que perderse por horas, recomendaciones y, lo más importante, un universo nutrido de buen humor, sensualidad y magia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://eleclipsedegyllenedraken.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><em><span style="color: black;"><strong>El eclipse de Gyllene Draken</strong></span></em></a>: Sitio del escritor Pablo Martínez Burkett, donde hallarán textos, autores invitados, el folletín por entregas “El retorno de la crisálida” y toda la fantasía y el terror de la nueva narrativa rioplatense. Destacándose la segunda edición de “Forjador de Penumbras” (Ed. Eriginal Books)</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://maritarodriguezcazaux.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><em><span style="color: black;"><strong>Marita Rodríguez-Cazaux</strong></span></em></a>: El blog de la talentosa escritora argentina capaz de nutrirnos de novedades, artículos literarios, prólogos, presentaciones de libros, poesía, narrativa y cultura gallega. Destacándose “Poesía congregada” (Ed. Dunken)</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://gorriondeasfalto.com/" sl-processed="1"><em><span style="color: #333333;"><strong>Gorrión de Asfalto</strong></span></em></a><strong>: </strong>Allí habita Manuel Villa-Mabela y ofrece literatura, poesía, teatro, música, viajes y novedades. Ideal para introducirse en su universo, espiarlo y disfrutarlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://rtyelojocriptico.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><em><span style="color: #333333;"><strong>Ricardo Tejerina</strong></span></em></a>: Contiene un arsenal de novedades, artículos, textos y obras del autor. Sin dudas gozarán de literatura de calidad. Destacándose la reciente aparición de “Lilithla” (Ed. Dunken)</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://franciscojsegoviaramos.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><em><span style="color: #333333;"><strong>Francisco J. Segovia Ramos</strong></span></em></a>: Destaca sus últimas obras “Los sueños muertos” (Ed. Autores Premiados) y “Viajero de todos los mundos” (Ed. Irreverentes), ofrece las colaboraciones en revistas digitales y blogs y destaca webs de amigos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://www.miguelherranzfarelo.com/" sl-processed="1"><em><span style="color: #333333;"><strong>Miguel Herranz Farelo</strong></span></em></a>: Es un sitio diferente, destacan los escritos de calidad. Un sitio para seguir los pasos del talentoso autor, finalista del Premio de Novela Dulce Chacón con “Una tragedia victoriana”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://violetabalian.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><em><span style="color: #333333;"><strong><span style="color: red;">El caleidoscopio de Violeta Balián</span></strong></span></em></a>: Contiene textos, artículos, enlaces a blogs más que interesantes, destaca la reciente aparición de “Rumbo a Zoar y otros cuentos” (Ed. Eriginal Books) y las referencias a “El expediente Glasser” (Ed. Dunken & Eriginal Books, Miami)</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://sergiocoello.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><em><span style="color: #333333;"><strong>Sergio Coello Trujillo</strong></span></em></a><strong>: </strong>Ofrece una imperdible sección de visitas a ciudades. Podremos viajar por el mundo sin despegarnos del ordenador y confiando en la pluma de Sergio. También podrán disfrutar de artículos sobre canciones y cine y, por supuesto, de sus textos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://manuelcortesblanco.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><em><span style="color: #333333;"><strong>Manuel Cortés Blanco</strong></span></em></a><span style="color: black;">: Autor de “Nanas para un principito”, “Sietes Paraguas al sol”, “Mi planeta de chocolate”, “Cartas para un país sin magia” y “El amor azul marino”, nos ofrece un espacio reflexivo, con enlaces a webs amigas y sitios de interés literario.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="color: black;"><em><a href="http://hamburguesahumana.wordpress.com/" sl-processed="1" style="color: black;">L</a></em></span><a href="http://hamburguesahumana.wordpress.com/" sl-processed="1"><em><span style="color: black;">a hamburguesa humana</span></em></a></strong>: Sitio del escritor y editor Ricard Millàs, donde nos alimentará con unos bocadillos Pulp y nos dará cuenta de su obra: “La hamburguesa humana”. También podemos acceder a su blog de poesía o seguirlo en Twitter. Su labor como editor puede apreciarse en <strong><a href="http://www.svenbooks.com/" sl-processed="1"><span style="color: black;">Sven Jorgensen</span></a></strong><em><span style="color: black;">, una editorial que pretende despabilar al lector con obras vanguardistas.</span></em></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="color: black;"><a href="http://miguelangelderus.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;">M</a></span><em><a href="http://miguelangelderus.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><span style="color: black;">iguel Ángel de Rus</span></a></em></strong>: Es el blog de un prolífico escritor y editor irreverente, cargado con sus doce libros (“237 razones para el sexo, 45 para leer”, “Bäsle, mi sangre, mi alma”, “Cuentos irreverentes”, “Dinero, mentiras y realismo sucio”, “Donde no llegan los sueños”, “Europa se hunde”, “Evas”, “Extraña noche en Linares”, “La civilización y la nada”, “Malditos”, “Perlas del pensamiento misógino” y “Putas de fin de siglo”), participaciones en antologías, vídeos, enlaces más que interesantes y muestras de una pluma afilada, dispuesta a batirse contra los molinos de viento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="color: black;"><em><a href="http://muerdemuertos.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;">E</a></em></span><a href="http://muerdemuertos.blogspot.com.ar/" sl-processed="1"><em><span style="color: black;">ditorial Muerde Muertos</span></em></a></strong>: Dedicada a la literatura fantástica, el terror y lo erótico. Sitio donde los hermanos Marcos han volcado su pasión por la literatura, fichando autores capaces de estimular la imaginación de los lectores. Vale la pena hurgar en este blog y sorprenderse con las propuestas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Agradezco nuevamente el premio y felicitaciones a los nominados.</div>
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-36919441372671683172015-02-26T20:12:00.003-05:002015-02-27T01:58:37.273-05:00AUTOR INVITADO: DIEGO M. ROTONDO<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">El secreto de Herbert Tanner<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; mso-ansi-language: ES-AR;"><o:p> </o:p></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> <span style="font-size: large;">
</span></span><span style="font-size: large;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En el año 1997, los nietos de la
centenaria Kimberly H. Wilson (103), le revelaron a la policía de Arizona, el
sitio adonde se hallaban sepultados los restos de las mujeres asesinadas por su
primer marido, Herbert Tanner. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>A pocas horas de su muerte, la señora Wilson congregó a sus hijos y nietos
en torno a su lecho y les narró la historia de su romance con Tanner. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Herbert, de 28 años, llevaba dos
años montando su show de cuchillos en un circo de Phoenix. Era un hombre hábil e
imperturbable; ya desde niño se había destacado por tener una puntería extraordinaria.
En la escuela solía apostarles a los demás niños que con una piedra era capaz
de atinarle a un pájaro a 20 metros de distancia. Y casi siempre ganaba. Al descubrir
su talento innato, sus padres decidieron mostrar la maestría de su hijo en una
feria del pueblo, adonde pasaban la gorra mientras el niño arrojaba piedras
dentro de unas copas de cristal. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Con el tiempo Herbert fue mejorando su técnica, a los 15 años comenzó a
arrojar cuchillos rodeando cruces de madera. A diferencia de otros lanzadores,
que no se alejaban más de cinco metros de sus asistentes, Tanner hacía gala de
su puntería alejándose hasta diez metros de “la rueda”. Y nunca fallaba. Empezó
a practicar con mujeres a los 18 años, y de ahí en más no pararon de lloverle
las ofertas de diferentes circos y ferias. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En el
circo de Phoenix su show fue el más demandado de toda la función. Cuando <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>salía al escenario, el jolgorio del público se
hacía ensordecedor, principalmente el de los hombres, que ansiaban deleitarse
con las exuberantes asistentes, quienes exhibían sus cuerpos semidesnudos ante
el fulgor de cada cuchillo. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El 3 de mayo de 1910, Kimberly,
de 16 años, se ofreció para posar en el show de Tanner a cambio de unos pocos
dólares. Cuando los organizadores le presentaron al artista, la muchacha quedó cautivada
con su personalidad espartana. Tanner también quedó obnubilado con la joven, y
por eso, en un principio se rehusó a trabajar con ella, no quería que su
encanto le hiciese perder la concentración y todo acabase en una tragedia. Pero
Kimberly le rogó que la dejara participar, necesitaba el dinero para comprar
las medicinas de su madre sifilítica, y además, quería sentir esa adrenalina en
la rueda. Tanner terminó siendo persuadido por los dueños del circo, y el día
del show, por primera vez en su vida, falló su puntería, provocándole dos
cortes a Kimberly en las caderas. Afortunadamente eran tajos superficiales y
nadie en el público lo advirtió. Ni siquiera Kimberly, que se dio cuenta que
estaba herida al retirarse del escenario. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>El tiempo pasó, Herbert y Kimberly se casaron y se asociaron para
ofrecer shows cada vez más temerarios. Se hacían llamar: “Los enamorados de la
muerte”. En esos shows Kimberly no permanecía estática como lo hacían las
anteriores asistentes, sino que danzaba continuamente, girando y haciendo
piruetas mientras su marido le arrojaba un cuchillo tras otro al ras de su cuerpo.
El público estaba encantado con la pareja, les arrojaban flores y billetes
sobre el escenario.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero Tanner tenía un secreto; un secreto
que le reveló a su esposa aquella noche en que ambos se emborracharon para
festejar el éxito del show. Herbert le contó que estaba utilizando a mujeres indigentes
para sus ensayos. Las convencía por unos pocos céntimos y las llevaba a un
viejo establo que tenía a tres kilómetros del circo. Al estar a solas con ellas,
al verlas dóciles y vulnerables expuestas frente a sus filosos cuchillos, comenzó
a tentarse con la idea de fallar.... De hecho, le confesó que era lo que venía
haciendo desde hacía un mes... Dijo que matarlas de esa manera, para él, era como
una potente droga. Un estremecimiento inexplicable invadía todo su cuerpo, una
ráfaga de espasmos que ascendían desde sus tobillos hasta su coronilla, algo
mejor que cualquier orgasmo. Y la sensación se agudizaba a medida que iba
clavando cuchillo tras cuchillo en el abdomen y el pecho de esas mujeres. Se liberaba
de toda la tensión que acumulaba cuando tenía que esquivar el cuerpo de
Kimberly arriba del escenario... Con estas mujeres era diferente, porque nadie
iba a reclamar por ellas… eran mujeres anónimas, excluidas de la sociedad, mendigaban
en las calles y no tenían hogar ni familia. Eran las asistentes perfectas, daba
lo mismo matarlas o dejarlas vivas. Él podía practicar los tiros más difíciles
con ellas; y si fallaba, sólo tenía que sepultar el cadáver e ir buscar otra…<o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2hyIKp2Mo-A8Oc02gcE8yruL3u7JWxTvFOeV7IcdGNfaMimxrVSYGe_qoTuGbzV5lRRt99jjC2TliV1uUZNyUmxmbMn0OVFcgvJReW2icWf0Ed_SKJstde9Ml2b6uO2jMVtp-7hRbiVQ/s1600/herbertanner.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2hyIKp2Mo-A8Oc02gcE8yruL3u7JWxTvFOeV7IcdGNfaMimxrVSYGe_qoTuGbzV5lRRt99jjC2TliV1uUZNyUmxmbMn0OVFcgvJReW2icWf0Ed_SKJstde9Ml2b6uO2jMVtp-7hRbiVQ/s1600/herbertanner.jpg" height="400" width="327" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Al escuchar la confesión de su esposo, quien finalizó su relato llorando
como un niño, Kimberly se sobrecogió, pero al mismo tiempo sintió compasión por
él; porque había descubierto a otro hombre además de ése impasible que ella
conocía. Con el alcohol Herbert se había deshecho de esa coraza de superhombre
que llevaba siempre, arriba y abajo del escenario. Le había mostrado su lado
vulnerable y eso hizo que ella, inesperadamente, se enamorase aun más de él. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Kimberly resolvió guardar el secreto de su marido, porque además sabía
que el éxito que tenían dependía, en gran parte, de esas pobres mujeres. Durante
once años, además de trabajar junto a <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>él,
lo ayudó a sepultar a cada una de las 63 víctimas que asesinó...<o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>En 1922, Herbert Tanner murió al ser aplastado accidentalmente por un
elefante del circo. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Luego de revelarle esta historia a su familia, Kimberly Wilson murió en
su cama con un gesto sosegado en el rostro...</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span><span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span><span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span> </div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lxEgidegHGaGITU94nYlFXI7BlZADcs1E71C_OOue0s30zMHrcSgpCtIeh8mQwR6a9SDI2lPlhB5PuwfUtQz63oVC3NZl2yjolgatlOKuhLwMVKfp3JrsGJcRG9QuRhT_HYL4oD_9Io/s1600/diegomrotondo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lxEgidegHGaGITU94nYlFXI7BlZADcs1E71C_OOue0s30zMHrcSgpCtIeh8mQwR6a9SDI2lPlhB5PuwfUtQz63oVC3NZl2yjolgatlOKuhLwMVKfp3JrsGJcRG9QuRhT_HYL4oD_9Io/s1600/diegomrotondo.jpg" height="320" width="180" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Diego M. Rotondo<br />
Argentina</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
</div>
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
</div>
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span lang="ES"><span style="font-size: large;"><strong>Diego M. Rotondo</strong> es un escritor argentino
nacido en 1974 en la provincia de Buenos Aires. Ha participado en diferentes
certámenes literarios e integrado antologías de cuento y poesía. <br />
En 2011 ganó el primer premio del concurso de literatura fantástica "Mundos
en Tinieblas", de la extinta editorial "Galmort". El premio le
valió la publicación de su primer libro de relatos: "Dharma Rojo", un
trabajo que finalmente no se publicó a causa de la inoperancia de los editores.
<br />
En 2012 colabora con el programa Nobleza Obliga, de Radio América AM 1190,
adonde escribe las efemérides de cada viernes. <br />
A principios del 2013 comienza con el proyecto FÁBULAS DEL CRIMEN. A fines de
este año crea una página en Facebook adonde sube algunas de sus crónicas. La
página termina transformándose en un éxito, atrayendo a gran cantidad de
lectores.<br />
<br />
Además de escritor, Diego es músico y pintor autodidacta.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
</div>
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"> <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-72138842117320451442015-01-23T18:18:00.002-05:002015-01-23T18:21:00.815-05:00GILDA MANSO, Autora Invitada<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif;"><strong><span style="font-size: large;"></span></strong></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif;"><strong><span style="font-size: large;"></span></strong></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif;"><strong><span style="font-size: large;"></span></strong></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif;"><strong><span style="font-size: large;">Retumba
la tierra<o:p></o:p></span></strong></span></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: right;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Se distingue entre la
gente / y retumba la tierra / si se pone incandescente entre las piernas</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">. (Marea, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Incandescente</i>).<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">En
el pueblo se decía que cada vez que Malena tenía sexo, ocurría un terremoto; tan
grande y tan poderosa era su pasión. Y se decía que lo del terremoto no era
metáfora, exageración o mito. Cada vez que Malena tenía sexo, la tierra se
movía; a veces, con resultados fatales.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Los
amantes de Malena juraban que no podía ser casualidad. Juraban que Malena era
capaz de provocar terremotos y quién sabe cuántas cosas más. Y los hombres que
aún no habían pasado por la cama de Malena hacían lo imposible por lograrlo,
aunque corrieran el riesgo de morir sepultados por los escombros de un techo derribado
por la voluptuosidad de la mujer maldita.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Porque
Malena se sentía maldita. Malena, además de carne extraordinaria, tenía un
corazón de persona normal, un corazón que se conmovía hasta el encogimiento
cada vez que un terremoto, en especial si era uno de los suyos, destrozaba una
casa o una vida. Y entonces, Malena lloraba. Y cuando lloraba, Malena se volvía
hermosa, tan hermosa como cuando reía. Y siempre había un hombre dispuesto a
abrazarla, a acariciarle el pelo, a besarla. Y luego, otro terremoto.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">No
se sabe si fue una idea del sacerdote ultra conservador de la Iglesia del
Sufrimiento Eterno o de alguna de sus feligresas, pero pronto estuvieron todos
de acuerdo. O eso aseguraban. “Las mujeres promiscuas provocan terremotos”,
sermoneó el sacerdote desde el púlpito, siguiendo una lógica que entendía
solamente él. “Hay que acabar con las mujeres promiscuas para que la tierra
deje de temblar”, continuó, y todos supieron que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">las mujeres promiscuas</i> eran sólo una. Se armaron con palos y
piedras y a puro golpe destrozaron, de ser eso posible, la hermosura de Malena.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1_4SeIBbvpFddaEEt-NvfGSOC73-paZNIEcim7sDwl8cjHWmsAwwF6ZJvgBh9oGjHgHJ8owCI6QfP17wDgi0HCf2sS_JGMdgeL2bR-8dUHM9jt3wv0NVneFOq5rRL7iv4nVFqlFFIxPs/s1600/malena4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1_4SeIBbvpFddaEEt-NvfGSOC73-paZNIEcim7sDwl8cjHWmsAwwF6ZJvgBh9oGjHgHJ8owCI6QfP17wDgi0HCf2sS_JGMdgeL2bR-8dUHM9jt3wv0NVneFOq5rRL7iv4nVFqlFFIxPs/s1600/malena4.jpg" height="400" width="283" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Y
un minuto después, un terremoto derrumbó, al mismo tiempo, medio pueblo y la
teoría sobre la culpa de la sexualidad viva de Malena.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Malena
lloró. Lloró de dolor, dolor de cuerpo y espíritu apedreados. Y lloró de pena,
porque el último terremoto no había dejado casi nada en pie. </span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Un
hombre se acercó y le acarició el pelo; Malena, por primera vez, se alejó. Ése
no era hombre para ella.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Y
lloró un rato más, lloró de alivio, porque ella podía provocar muchas cosas, y supo,
finalmente, que ninguna de esas cosas tenía algo que ver con la muerte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"></span><span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"></span><span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<br />
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNqi1EEcVX9fk8CvcqHpPwwxEH7mSY0A63FilCpXheUeVYPC92wyfBu3UNqYlBHaAMZ8rUqJqJJwqbV8WjUEui5XenBTMsW4i1RMu1pnJTq6xyq40ENeP3Il432__9ewqmCXXIr5lZDbQ/s1600/gildamanso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNqi1EEcVX9fk8CvcqHpPwwxEH7mSY0A63FilCpXheUeVYPC92wyfBu3UNqYlBHaAMZ8rUqJqJJwqbV8WjUEui5XenBTMsW4i1RMu1pnJTq6xyq40ENeP3Il432__9ewqmCXXIr5lZDbQ/s1600/gildamanso.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><strong>Gilda
Manso</strong> nació el 23 de abril de 1983 en Lanús, Buenos Aires, Argentina. Es
escritora y periodista, graduada de la Escuela del Círculo de Periodistas
Deportivos. Trabaja como redactora, correctora y cronista en medios gráficos y
digitales desde 2004. </span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p> P</o:p></span><span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">ublicó
los libros de cuentos breves y micro</span><span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">-ficciones “Primitivo ramo de orquídeas”
(Libros En Red, 2008), “Matrioska” (Malas Palabras Buks, 2010; Ediciones de
Educación y Cultura (México), 2012), “Temple” (El 8vo. Loco / Milena Caserola, 2013),
“Temporada de jabalíes” (Malas Palabras Buks, 2013), “Flora y Fauna – Antología
personal de Microficción” (Micrópolis (Perú), 2014) y la novela breve “Mal
bicho” (Milena Caserola, 2014).</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"> <o:p></o:p></span></div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Relatos
de su autoría fueron publicados en antologías, numerosas revistas y blogs
literarios, y parte de su obra fue traducida al francés, al italiano, al alemán
y al inglés.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Desde
el 2011 organiza el ciclo de lecturas de cuentos Los Fantásticos, que se
realiza una vez por mes en las librerías Mendel y La Libre.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt;">Su
micro-ficción “Relincha el cielo” resultó ganadora del VIII Premio
internacional de Relato mínimo Diomedea (España, 2009); su cuento “Eso” se
encuentra entre los diez finalistas de XVI Concurso de Cuento Leopoldo Marechal
(Argentina, 2009), y su cuento “Hermandad” obtuvo el 2º lugar en el XVII
Concurso de Cuento Leopoldo Marechal (Argentina, 2010). Otro de sus cuentos, “Temporada de
jabalíes” obtuvo el 2º lugar en el I Concurso de Cuento de Grupo 23 (Argentina,
2012).<o:p></o:p></span></div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="ES"><o:p> </o:p></span></div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<span lang="EN-GB" style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 10pt; mso-ansi-language: EN-GB;">Email: <a href="mailto:gildamanso@gmail.com"><span style="color: blue;">gildamanso@gmail.com</span></a><o:p></o:p></span></div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="clear: both; text-align: left;">
<em>Muchas gracias por visitar El Caleidoscopio de Violeta Balián. Nos encantaría conocer tu opinión sobre esta entrada. Y si te parece, deja un comentario.</em> </div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-21006695264057295012014-12-28T20:10:00.001-05:002014-12-28T20:27:05.699-05:00THE VERSATILE BLOGGER AWARD<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip8HxzhAdexFvGQhRSa6t4Z3ytitnOdKz90xLbab_7Tbx2M07DrIBixEUfGkUBmfmRV_IkMbYTxaiUFVtnConnKgrwqqkMmFRCTTAjJFMjDEmOGM__wHXp-cNrGbhHFSqreeLhnTODJ-U/s1600/the-versatile-blogger-award.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip8HxzhAdexFvGQhRSa6t4Z3ytitnOdKz90xLbab_7Tbx2M07DrIBixEUfGkUBmfmRV_IkMbYTxaiUFVtnConnKgrwqqkMmFRCTTAjJFMjDEmOGM__wHXp-cNrGbhHFSqreeLhnTODJ-U/s1600/the-versatile-blogger-award.jpg" height="202" width="400" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
Tenemos el gusto de anunciar a nuestros lectores que PERIODICO IRREVERENTES ORG ha nominado a El Caleidoscopio de Violeta Balián como recipiente de The Versatile Blogger Award. </div>
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Muy honrados con la distinción.</div>
<br />
<br />
<ul class="sub-menu">
<li class="menu-item menu-item-type-taxonomy menu-item-object-category menu-item-3405" id="menu-item-3405"></li>
</ul>
<!-- #masthead .site-header --> <br />
<div class="clear-fix" id="main">
<div class="site-content" id="primary">
<div id="content" role="main">
<article class="post-8286 post type-post status-publish format-standard has-post-thumbnail hentry category-fernando-veglia category-opinion tag-editorial-cuadernos-del-laberinto tag-el-caleidoscopio-de-violeta-balian tag-el-eclipse-de-gyllene-draken tag-fernando-veglia tag-francisco-j-segovia-ramos tag-gorrion-de-afalto tag-manuel-cortes-blanco tag-marita-rodriguez-cazaux tag-miguel-herranz-farelo tag-pedro-amoros tag-ricardo-tejerina tag-sergio-coello-trujillo tag-the-versatile-blogger-award clear-fix" id="post-8286"><header class="entry-header"><h1 class="entry-title">
2014/2015 y “The Versatile Blogger Award”</h1>
<div class="entry-meta">
<span class="entry-date"><a href="http://periodicoirreverentes.org/2014/12/29/20142015-y-the-versatile-blogger-award/" rel="bookmark" sl-processed="1" title="0:13"><time class="entry-date" datetime="2014-12-29T00:13:22+00:00" pubdate="">12/29/2014</time></a></span> <span class="sep">·</span> <span class="byline">de <span class="author vcard"><a class="url fn n" href="http://periodicoirreverentes.org/author/periodicoirreverentes/" rel="author" sl-processed="1" title="Ver todas las entradas de periodicoirreverentes">periodicoirreverentes</a></span></span> <span class="sep">·</span> en <a href="http://periodicoirreverentes.org/category/fernando-veglia/" rel="category tag" sl-processed="1">Fernando Veglia</a>, <a href="http://periodicoirreverentes.org/category/opinion/" rel="category tag" sl-processed="1">Opinión</a>. <span class="sep">·</span> </div>
<!-- .entry-meta --> </header><!-- .entry-header --> <div class="entry-content clear-fix">
<div style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;">
<img alt="The versatile blogger Award" class="aligncenter size-full wp-image-8287" height="300" originalh="300" originalw="470" scale="1.5" src-orig="https://periodicoirreverentes.files.wordpress.com/2014/12/the-versatile-blogger-award.jpg?w=470&h=300" src="https://periodicoirreverentes.files.wordpress.com/2014/12/the-versatile-blogger-award.jpg?w=705&h=450" width="470" /></div>
<em><strong>Fernando Veglia</strong></em><br />
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Culminando el año, Periódico Irreverentes está al borde de duplicar las visitas y ha sido premiado, por el blog “<a href="http://escribirarena.blogspot.com.ar/2014/12/nominaciones-versatile-blogger-award.html" sl-processed="1"><span style="color: black;">Escribir en la arena</span></a>”, con el “The Versatile Blogger Award”. Premio otorgado por los blogueros en reconocimiento al trabajo que hace posible cada publicación. Aceptarlo implica mencionar a quien nos ha premiado, publicar el gráfico del Premio y nominar once blogs.</div>
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Como siempre destacaré a los colaboradores, los verdaderos artífices del Periódico, incansables e incondicionales. Mis respetos y felicitaciones hacia cada uno de ellos.</div>
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Los Blogs premiados son:</div>
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<span style="color: black;"><a href="http://eleclipsedegyllenedraken.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>El eclipse de Gyllene Draken</em></a></span>: Sitio del escritor Pablo Martínez Burkett, donde hallarán textos, autores invitados, el folletín por entregas “El retorno de la crisálida” y toda la fantasía y el terror de la nueva narrativa rioplatense. Destacándose la segunda edición de “Forjador de Penumbras” (Ed. Eriginal Books)</div>
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</div>
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<span style="color: black;"><a href="http://maritarodriguezcazaux.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Marita Rodríguez-Cazaux</em></a></span>: El blog de la talentosa escritora argentina capaz de nutrirnos de novedades, artículos literarios, prólogos, presentaciones de libros, poesía, narrativa y cultura gallega. Destacándose “Poesía congregada” (Ed. Dunken)</div>
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</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><a href="http://gorriondeasfalto.com/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Gorrión de Asfalto</em></a></span>: Allí habita Manuel Villa-Mabela y ofrece literatura, poesía, teatro, música, viajes y novedades. Ideal para introducirse en su universo, espiarlo y disfrutarlo.</div>
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<span style="color: black;"><a href="http://rtyelojocriptico.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Ricardo Tejerina</em></a></span>: Contiene un arsenal de novedades, artículos, textos y obras del autor. Sin dudas gozarán de literatura de calidad. Destacándose la reciente aparición de “Lilithla” (Ed. Dunken)</div>
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<span style="color: black;"><a href="http://franciscojsegoviaramos.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Francisco J. Segovia Ramos</em></a></span>: Destaca sus últimas obras “Los sueños muertos” (Ed. Autores Premiados) y “Viajero de todos los mundos” (Ed. Irreverentes), ofrece las colaboraciones en revistas digitales y blogs y destaca webs de amigos.</div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><a href="http://www.miguelherranzfarelo.com/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Miguel Herranz Farelo</em></a></span>: Es un sitio diferente, destacan los escritos de calidad. Un sitio para seguir los pasos del talentoso autor, finalista del Premio de Novela Dulce Chacón con “Una tragedia victoriana”.</div>
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<span style="color: black;"><a href="http://violetabalian.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;"><em><strong>El caleidoscopio de Violeta Balián</strong></em></a></span>: Contiene textos, artículos, enlaces a blogs más que interesantes, destaca la reciente aparición de “Rumbo a Zoar y otros cuentos” (Ed. Eriginal Books) y las referencias a “El expediente Glasser” (Ed. Dunken) y segunda edición con Eriginal Books (Miami).</div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><a href="http://www.cuadernosdelaberinto.com/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Editorial Cuadernos del Laberinto</em></a></span>: Vale la pena husmear los sitios de las editoriales, tener referencias de su catálogo y autores. Hallaremos entrevistas, reseñas, colecciones. Internarte en Los Cuadernos del Laberinto.</div>
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<span style="color: black;"><a href="http://sergiocoello.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Sergio Coello Trujillo</em></a></span>: Ofrece una imperdible sección de visitas a ciudades. Podremos viajar por el mundo sin despegarnos del ordenador y confiando en la pluma de Sergio. También podrán disfrutar de artículos sobre canciones y cine y, por supuesto, de sus textos.</div>
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<span style="color: black;"><a href="http://www.pedroamoros.com/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Pedro Amorós</em></a></span>: Ha publicado “<em>Bajo el arco en ruina”</em>, “<em>El recodo del río” </em>y “<em>La extraña victoria” </em>(II Premio Oscar Wilde de Novela), la obra de teatro “<em>Beatriz Cenci, una historia romana</em>” y los ensayos “<em>Jano ante el espejo” </em>(II Premio Rara Avis de Ensayo) y “<em>La tradición en Platón”. Hallaremos enlaces de </em>interés y artículos literarios.</div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><a href="http://manuelcortesblanco.blogspot.com.ar/" sl-processed="1" style="color: black;"><em>Manuel Cortés Blanco</em></a></span>: Autor de “Nanas para un principito”, “Sietes Paraguas al sol”, “Mi planeta de chocolate”, “Cartas para un país sin magia” y “El amor azul marino”, nos ofrece un espacio reflexivo, con enlaces a webs amigas y sitios de interés literario.</div>
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Para el 2015 mantendremos el mismo objetivo: Ir por más, duplicar las visitas, promocionar a los colaboradores tanto como sea posible, añadir más recomendaciones, generar interés, reflexión e irreverencia, estar cerca del escritor y el lector.</div>
</div>
</article><br /></div>
</div>
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-22629059927552626382014-11-20T14:45:00.000-05:002014-11-20T18:12:20.188-05:00H.P. LOVECRAFT: Los gatos de Ulthar<span class="userContent"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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</span><br />
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<span class="userContent"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMTPFsdHnaYL7kTcxh8Iru-H1KFQD7dErBIcSCbqNEhjvHObn_UHL3RRnvxbNkOh7K9pShao-xWjclEsXU04nk5xlo423hEahR3eYtUb_APbXMqFtiRmWRXrhpFSppFUbjqMmEW137WgQ/s1600/losgatosdeulthar2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMTPFsdHnaYL7kTcxh8Iru-H1KFQD7dErBIcSCbqNEhjvHObn_UHL3RRnvxbNkOh7K9pShao-xWjclEsXU04nk5xlo423hEahR3eYtUb_APbXMqFtiRmWRXrhpFSppFUbjqMmEW137WgQ/s1600/losgatosdeulthar2.jpg" height="400" width="299" /></a></span></div>
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</span><br />
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<span class="userContent">Se dice que en Ulthar, que se encuentra más allá del río Skai, ningún hombre puede matar a un gato; y ciertamente lo puedo creer mientras contemplo a aquel que descansa ronroneando frente al fuego. Por<span class="text_exposed_hide">...</span><span class="text_exposed_show">que el gato es críptico, y cercano a aquellas cosas extrañas que el hombre no puede ver. Es el alma del antiguo Egipto, y el portador de historias de ciudades olvidadas en Meroe y Ophir. Es pariente de los señores de la selva, y heredero de los secretos de la remota y siniestra África. La Esfinge es su prima, y él habla su idioma; pero es más antiguo que la Esfinge y recuerda aquello que ella ha olvidado.</span></span><br />
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"><br /> En Ulthar, antes de que los ciudadanos prohibieran la matanza de los gatos, vivía un viejo campesino y su esposa, quienes se deleitaban en atrapar y asesinar a los gatos de los vecinos. Por qué lo hacían, no lo sé; excepto que muchos odian la voz del gato en la noche, y les parece mal que los gatos corran furtivamente por patios y jardines al atardecer. Pero cualquiera fuera la razón, este viejo y su mujer se deleitaban atrapando y matando a cada gato que se acercara a su cabaña; y, a partir de los ruidos que se escuchaban después de anochecer, varios lugareños imaginaban que la manera de asesinarlos era extremadamente peculiar. Pero los aldeanos no discutían estas cosas con el viejo y su mujer; debido a la expresión habitual de sus marchitos rostros, y porque su cabaña era tan pequeña y estaba tan oscuramente escondida bajo unos desparramados robles en un descuidado patio trasero. La verdad era, que por más que los dueños de los gatos odiaran a estas extrañas personas, les temían más; y, en vez de confrontarlos como asesinos brutales, solamente tenían cuidado de que ninguna mascota o ratonero apreciado, fuera a desviarse hacia la remota cabaña, bajo los oscuros árboles. Cuando por algún inevitable descuido algún gato era perdido de vista, y se escuchaban ruidos después del anochecer, el perdedor se lamentaría impotente; o se consolaría agradeciendo al Destino que no era uno de sus hijos el que de esa manera había desaparecido. Pues la gente de Ulthar era simple, y no sabía de dónde vinieron todos los gatos.<br />
<br />
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</span></span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLB04TFs14Dbi7pmrn1zIVUz08VLr2r1UyhiyxgUjPMPtoF0_MhO7RMaCS0rcm-EarlOGk9RK4ymtLkbiycTJEx_OMzwHx95YVdcNs_Ptko8uIwew_pIaLN37zxb8WflJ_fpq2LMM8HM0/s1600/catsofulthar1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLB04TFs14Dbi7pmrn1zIVUz08VLr2r1UyhiyxgUjPMPtoF0_MhO7RMaCS0rcm-EarlOGk9RK4ymtLkbiycTJEx_OMzwHx95YVdcNs_Ptko8uIwew_pIaLN37zxb8WflJ_fpq2LMM8HM0/s1600/catsofulthar1.png" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"></span></span><br /></div>
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show">
<br />
<br />
<br />
<br /> Un día, una caravana de extraños peregrinos procedentes del Sur entró a las estrechas y empedradas calles de Ulthar. Oscuros eran aquellos peregrinos, y diferentes a los otros vagabundos que pasaban por la ciudad dos veces al año. En el mercado vieron la fortuna a cambio de plata, y compraron alegres cuentas a los mercaderes. Cuál era la tierra de estos peregrinos, nadie podía decirlo; pero se les vio entregados a extrañas oraciones, y que habían pintado en los costados de sus carros extrañas figuras, de cuerpos humanos con cabezas de gatos, águilas, carneros y leones. Y el líder de la caravana llevaba un tocado con dos cuernos, y un curioso disco entre los cuernos.<br /><br /> En esta singular caravana había un niño pequeño sin padre ni madre, sino con sólo un gatito negro a quien cuidar. La plaga no había sido generosa con él, mas le había dejado esta pequeña y peluda cosa para mitigar su dolor; y cuando uno es muy joven, uno puede encontrar un gran alivio en las vivaces travesuras de un gatito negro. De esta forma, el niño, al que la gente oscura llamaba Menes, sonreía más frecuentemente de lo que lloraba mientras se sentaba jugando con su gracioso gatito en los escalones de un carro pintado de manera extraña.<br /><br /> Durante la tercera mañana de estadía de los peregrinos en Ulthar, Menes no pudo encontrar a su gatito; y mientras sollozaba en voz alta en el mercado, ciertos aldeanos le contaron del viejo y su mujer, y de los ruidos escuchados por la noche. Y al escuchar esto, sus sollozos dieron paso a la reflexión, y finalmente a la oración. Estiró sus brazos hacia el sol y rezó en un idioma que ningún aldeano pudo entender; aunque no se esforzaron mucho en hacerlo, pues su atención fue absorbida por el cielo y por las formas extrañas que las nubes estaban asumiendo. Esto era muy peculiar, pues mientras el pequeño niño pronunciaba su petición, parecían formarse arriba las figuras sombrías y nebulosas de cosas exóticas; de criaturas híbridas coronadas con discos de costados astados. La naturaleza está llena de ilusiones como esa para impresionar al imaginativo.<br /><br /> Aquella noche los errantes dejaron Ulthar, y no fueron vistos nunca más. Y los dueños de casa se preocuparon al darse cuenta de que en toda la villa no había ningún gato. De cada hogar el gato familiar había desaparecido; los gatos pequeños y los grandes, negros, grises, rayados, amarillos y blancos. Kranon el Anciano, el burgomaestre, juró que la gente siniestra se había llevado a los gatos como venganza por la muerte del gatito de Menes, y maldijo a la caravana y al pequeño niño. Pero Nith, el enjuto notario, declaró que el viejo campesino y su esposa eran probablemente los más sospechosos; pues su odio por los gatos era notorio y, con creces, descarado. Pese a esto, nadie osó quejarse ante la dupla siniestra, a pesar de que Atal, el hijo del posadero, juró que había visto a todos los gatos de Ulthar al atardecer en aquel patio maldito bajo los árboles. Caminaban en círculos lenta y solemnemente alrededor de la cabaña, dos en una línea, como realizando algún rito de las bestias, del que nada se ha oído. Los aldeanos no supieron cuánto creer de un niño tan pequeño; y aunque temían que el malvado par había hechizado a los gatos hacia su muerte, preferían no confrontar al viejo campesino hasta encontrárselo afuera de su oscuro y repelente patio.<br /><br /> De este modo Ulthar se durmió en un infructuoso enfado; y cuando la gente despertó al amanecer ¡he aquí que cada gato estaba de vuelta en su acostumbrado fogón! Grandes y pequeños, negros, grises, rayados, amarillos y blancos, ninguno faltaba. Aparecieron muy brillantes y gordos, y sonoros con ronroneante satisfacción. Los ciudadanos comentaban unos con otros sobre el suceso, y se maravillaban no poco. Kranon el Anciano nuevamente insistió en que era la gente siniestra quien se los había llevado, puesto que los gatos no volvían con vida de la cabaña del viejo y su mujer. Pero todos estuvieron de acuerdo en una cosa: que la negativa de todos los gatos a comer sus porciones de carne o a beber de sus platillos de leche era extremadamente curiosa. Y durante dos días enteros los gatos de Ulthar, brillantes y lánguidos, no tocaron su comida, sino que solamente dormitaron ante el fuego o bajo el sol.<br /><br /> Pasó una semana entera antes de que los aldeanos notaran que, en la cabaña bajo los árboles, no se prendían luces al atardecer. Luego, el enjuto Nith recalcó que nadie había visto al viejo y a su mujer desde la noche en que los gatos estuvieron fuera. La semana siguiente, el burgomaestre decidió vencer sus miedos y llamar a la silenciosa morada, como un asunto del deber, aunque fue cuidadoso de llevar consigo, como testigos, a Shang, el herrero, y a Thul, el cortador de piedras. Y cuando hubieron echado abajo la frágil puerta sólo encontraron lo siguiente: dos esqueletos humanos limpiamente descarnados sobre el suelo de tierra, y una variedad de singulares insectos arrastrándose por las esquinas sombrías.<br /><br /> Posteriormente hubo mucho que comentar entre los ciudadanos de Ulthar. Zath, el forense, discutió largamente con Nith, el enjuto notario; y Kranon y Shang y Thul fueron abrumados con preguntas. Incluso el pequeño Atal, el hijo del posadero, fue detenidamente interrogado y, como recompensa, le dieron una fruta confitada. Hablaron del viejo campesino y su esposa, de la caravana de siniestros peregrinos, del pequeño Menes y de su gatito negro, de la oración de Menes y del cielo durante aquella plegaria, de los actos de los gatos la noche en que se fue la caravana, o de lo que luego se encontró en la cabaña bajo los árboles, en aquel repugnante patio.<br /><br /> Y, finalmente, los ciudadanos aprobaron aquella extraordinaria ley, la que es referida por los mercaderes en Hatheg y discutida por los viajeros en Nir, a saber, que en Ulthar ningún hombre puede matar a un gato.</span></span></div>
<span class="userContent">
</span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed">
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"></span> </span></div>
<span class="userContent">
</span><div class="text_exposed_root text_exposed">
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"></span></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6AYHtLhj2Ae5_PEpdIHEjRkgiCptrbGezQrf4Dp2VDj2yRKqqa7sF_mx_XzCz9zLpBsOSD9AXf4SFA-NNcMgFR_Uy3FBIOGpkaHfphwS_0pWoUjM9lhujB75UJd3_Ho7kkDjkOlk37dY/s1600/HPlovecraft.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6AYHtLhj2Ae5_PEpdIHEjRkgiCptrbGezQrf4Dp2VDj2yRKqqa7sF_mx_XzCz9zLpBsOSD9AXf4SFA-NNcMgFR_Uy3FBIOGpkaHfphwS_0pWoUjM9lhujB75UJd3_Ho7kkDjkOlk37dY/s1600/HPlovecraft.jpg" height="320" width="243" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">H. P. Lovecraft</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<span class="userContent">
<div class="text_exposed_root text_exposed">
</div>
<div class="text_exposed_root text_exposed">
<strong>Howard Phillips Lovecraft</strong> (1890-1937) fue un escritor estadounidense, autor de novelas y relatos de terror y ciencia ficción.</div>
<div class="text_exposed_root text_exposed">
</div>
<div class="text_exposed_root text_exposed">
</div>
</span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed">
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-71948332870347991362014-11-05T00:57:00.000-05:002014-11-05T11:55:49.398-05:00AUTORA INVITADA: BEE BORJAS<strong><span style="font-size: large;">EL INMORTAL</span></strong><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha97MkHKqeZsMJyEvmM-Gif85DjFytNHdPHlfCLWaV4I-LTSpOnpgnY3vpMopA5O26xmH4MbH_SvZjHp_9vDkm9puRhNZL6nwzIJVFxs39vCvCuH5ioND8YraNZLEDY0NVQfvm_utYRS4/s1600/caricatura-borges-andr%C3%A9s-casciani.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha97MkHKqeZsMJyEvmM-Gif85DjFytNHdPHlfCLWaV4I-LTSpOnpgnY3vpMopA5O26xmH4MbH_SvZjHp_9vDkm9puRhNZL6nwzIJVFxs39vCvCuH5ioND8YraNZLEDY0NVQfvm_utYRS4/s1600/caricatura-borges-andr%C3%A9s-casciani.jpg" height="266" width="320" /></a></div>
<div style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="color: black; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 11pt;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span></o:p></span> </div>
<br />
<div style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="color: black; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 11pt;">Cuando
resolví escribir mi primer libro, nunca imaginé los sucesos que más tarde
acabarían validando aquella decisión. No fue fácil organizar la nueva rutina
hogareña, pero sin dudas la tarea más ardua radicó en soportar los reproches
sutiles de la familia; ni siquiera se entusiasmaron ante la oportunidad de
disfrutar de una libertad tantas veces reclamada. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="color: black; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 11pt;">Durante
el otoño puse manos a la obra decretando ciertas normas de trabajo: eliminar la
posibilidad de estudiar utilizando las herramientas de Internet y recurrir a
los servicios de mi paraíso personal, la biblioteca Carlos Guido y Spano, que
se encuentra en Güemes al 4600. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="color: black; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 11pt;">Un
Abril –inesperadamente tórrido- intentaba someter la dudosa cordura porteña.
Todas las tardes llegaba al edificio sofocada, abochornada. Me quitaba las
sandalias y recogía la falda. La frescura del piso marmóreo relajaba los
músculos, pero no alcanzaba para serenar el pensamiento. A pesar de estar
amparada por la placidez de aquel templo, la intranquilidad hacía estragos en
mi espíritu. Estaba aterrada, vacilante. Muchas dudas, pocas certezas. Temí que
el desconsuelo acabara por vencerme.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="color: black; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 11pt;">Aquel
lunes, una neblina pegajosa acaparó toda mi atención. Los vidrios de las
ventanas cubiertos por un vapor espeso, casi alucinógeno, me narcotizaron la
razón. Di un par de cabeceos, incluso recuerdo haber atajado un asomo de
pesadilla. De pronto un tartamudeo cercano despertó todos los sentidos.
Entonces lo vi. La sonrisa torcida, los ojos débiles. “No se asuste”, balbuceó
tímido. Yo, sin dejar de temblar, aventuré un “Usted está muerto”. Volvió a
sonreír y agregó sentencioso: “El tiempo es la sustancia de la que estoy
hecho”. Permanecí callada, expectante;<span class="apple-converted-space"> </span><i>Borges</i><span class="apple-converted-space"> </span>seguía mirándome sin ver. Permanecimos
en silencio un rato largo. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="color: black; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 11pt;">Ahora,
reflexionando, creo que me leyó la mente. “El éxito y el fracaso son dos
impostores, señora. El arte sucede”. Confieso que a partir de ese momento,
relajé la tensión. Todos los recelos, esa incertidumbre que se abalanza sobre
la hoja en blanco, desaparecieron atrapados por el genio. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="color: black; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 11pt;">Sin
pausas, nos acompañamos un mes seguido. Nunca me pregunté si aquella
experiencia había sido real. Cuando asistí a nuestro último encuentro, no hubo
espacio para la tristeza. “Gracias”, susurré conmovida. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="color: black; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 11pt;">Me
estrechó la mano. La piel era suave, como de papel.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Calibri;">Bee Borjas.-</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Calibri;"></span></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaoqeBkLziS23vmMvqAXMmxyjk527RX9zINjpwXBTE9TwnHsmsrgq3ZyZ2apbJvjJ-_VCg_glFVMvFmLqoTUzFqEbR0OmjItXUl6k_tAvPjqcApzMEODk8xQvku943ZpGNoeIuVJK8gto/s1600/BeeBorjas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaoqeBkLziS23vmMvqAXMmxyjk527RX9zINjpwXBTE9TwnHsmsrgq3ZyZ2apbJvjJ-_VCg_glFVMvFmLqoTUzFqEbR0OmjItXUl6k_tAvPjqcApzMEODk8xQvku943ZpGNoeIuVJK8gto/s1600/BeeBorjas.jpg" height="303" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Calibri;"></span></span> </div>
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span></span><br />
<div>
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Calibri;"><b>BEE BORJAS:</b></span></span></div>
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Calibri;">
</span></span><div>
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Calibri;"><b>(Buenos Aires, 25 de Marzo de 1966) - Estudió en la Universidad de Buenos Aires y se recibió</b></span></span></div>
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Calibri;">
<div>
<b>de Diseñadora Gráfica.</b></div>
<div>
<b>Publicó sus primeros relatos en el año 2009 en la plataforma digital Liibook. </b></div>
<div>
<b>En 2010</b><b> desarrolló su propio blog: <a href="http://www.beeborjas.blogspot.com.ar/" target="_blank">http://www.beeborjas.blogspot.<wbr></wbr>com.ar</a> en el cual ya ha editado </b><b>más de 250 títulos.</b></div>
<div>
<b>Colabora con la revista ArteLibertino y es participante habitual en el espacio literario "La Esfera</b></div>
<div>
<b>Cultural" en España. Además ,es miembro de los grupos Paracuentos, Literatura Latinoamericana,</b></div>
<div>
<b>Escritores y Gaceta Literaria.</b></div>
<div>
<b>En mayo de 2014 participó en la antología de relatos "Lo mejor de Paracuentos 2013"</b></div>
<div>
<b>publicado por editorial Dunken y presentado en la Feria Internacional del Libro en Buenos Aires.</b></div>
<div>
<b>En octubre de este mismo año participó en el libro <span style="font-size: 12pt;">"Microesferas" realizado por la editorial Lastura </span></b><span style="font-size: 12pt;"><b>y presentado en la Feria internacional de Madrid. </b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
</div>
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
</div>
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;">
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-14310041579403923092014-10-22T10:43:00.000-04:002014-10-22T10:43:06.402-04:00MIRARSE, ENTRE LA VANIDAD Y LA METAFÍSICA<h1>
En “Historia del espejo”, Melchior-Bonnet investiga el origen de un Objeto que convoca mitos, ficciones y metáforas sobre la subjetividad humana.</h1>
<!-- AUTOR --> <br />
<div class="autor">
<h4>
Por <em><a class="signmail" href="https://www.blogger.com/null" title="Diego Erlan">Diego Erlan</a></em></h4>
Revista Ñ, Clarín, Buenos Aires, 21 de octubre 2014<br />
<div class="place">
<br /></div>
</div>
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La Venus en el espejo. El cuadro de Velázquez, expuesto en la National Gallery de Londres. </div>
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Johannes Gutenberg no sólo perfeccionó la imprenta. Al comienzo de su carrera como metalúrgico, mientras intentaba hacer negocios con una máquina para pulir gemas, también se dedicó a fabricar espejos de metal y luego de vidrio que pretendían ser perfectos. Había encontrado una clientela ávida por estos objetos: se los vendía a los peregrinos que viajaban a la capilla de Aquisgrán, en Alemania, para que pudieran atarlos a sus sombreros ya que creían que los espejos tenían el poder de atraer y capturar la gracia de Dios que emanaba de los rituales religiosos. Siempre rodeado de misterio, de naturaleza a la vez mágica y monstruosa, como decía Borges, el espejo es uno de los objetos más extraordinarios e inquietantes que supo crear el hombre, depósito de mitos, ficciones y complejas metáforas sobre la subjetividad humana. La investigadora francesa Sabine Melchior-Bonnet explora cada uno de estos aspectos en su <i>Historia del espejo</i> para reconstruir un periplo que atraviesa la filosofía, la religión, el arte y la psicología.<br />
<br />
“El hombre se ha interesado por su imagen desde tiempos prehistóricos, utilizando toda clase de técnicas para descubrir su reflejo: desde piedras opacas o brillantes hasta charcos de agua”, entiende Melchior-Bonnet. La vanidad podría latir en el centro de esta fascinación: el mito de Narciso, encantado por su propia imagen, y el de Perseo, quien logra que Medusa se admire en su escudo, señalan este aspecto. Cesare Ripa, en su <i>Iconología</i> , incluye además la prudencia y la verdad como atributos para que el espejo, artefacto que deambula entre la frivolidad y la densidad metafísica, pueda instalarse desde la Antigüedad como acompañante esencial en nuestra vida cotidiana.<br />
Entre la ciencia y lo sobrenatural, el descubrimiento del espejo de cristal, atribuido tanto a los maestros de Lorena como a los de Venecia, es el punto de inflexión en esta historia. A partir del perfeccionamiento de su técnica se suceden las intrigas y las luchas de poder pero tres razones hacen que los espejos de Murano comiencen a ocupar un lugar preferencial en el comercio. La tradición vidriera de Venecia se remonta al siglo XIII, a partir de la fabricación de frascos o perlas de vidrio, pero se consolida en el momento en el que la República de Venecia favorece a sus maestros y los considera artistas en vez de artesanos, los protege y hasta les otorga el derecho a contraer matrimonio con las hijas de la nobleza. Un espejo de Venecia, con un vistoso marco de plata, costaba más que un cuadro de Rafael. <br />
<br />
El ingreso de Francia, principal cliente de los maestros vidrieros de Murano, añade un capítulo atrapante que gira en torno a la Compañía Real de Cristales y Espejos fundada por Colbert. A partir de telegramas y cartas, Melchior-Bonnet reconstruye una trama de espionaje industrial, agentes secretos y contrabando.<br />
<br />
A partir de ese momento, la sociedad aristocrática de Luis XIV empezó a apasionarse por ellos. La Galería de los Espejos de Versalles, inaugurada en 1682 provocando admiración, es una muestra fehaciente de ello. A principios de 1700 casi todos los burgueses de París adoptaron el espejo como elemento decorativo indispensable, que reflejaba su estatus social. El libro de Melchior-Bonnet consigue analizar estos modos de uso y sus significaciones en la sociedad a partir de inventarios <i>post-mortem</i> y una profusa bibliografía de ficción, en la que titilan descripciones de Balzac o Flaubert y discusiones encendidas entre Barbey d’Aureville u Theodore de Banville en torno a la moda del armario con espejos, “emblema del confort y la prosperidad”.<br />
<br />
No sólo se enfoca en las costumbres sino también en la densidad metafísica del espejo. Desde el “conócete a ti mismo” del Templo de Apolo en Delfos, la filosofía intentó responder a esta pregunta que nos hace cada espejo que enfrentamos. ¿Quiénes somos? En sus <i>Cuestiones naturales</i> , Séneca retoma los argumentos de Sócrates y entiende que la función principal del espejo es la de invitar al hombre a contemplarse. Mirar y ser miradas parece ser también el destino de las mujeres delante del espejo que los pintores del siglo XVII pusieron en escena. La Venus delante del espejo que pintan Tiziano, Rubens y Velázquez son mujeres silenciosas que en un momento de autorreflexión se observan, desdobladas, en su imagen especular. En los cuadros de Tiziano y de Velázquez el misterio se concentra en la imagen reflejada en el cristal. En el primer caso, la imagen de Venus aparece fragmentada y mucho más envejecida que la de la mujer que tiene adelante. La imagen de Velázquez, por su parte, está desdibujada y nebulosa, pero con los contornos reconocibles de una mujer de apariencia realista que rompe con la composición mitológica. Ambos cuadros nos demuestran que no siempre los espejos reflejan el doble exacto de lo que tienen adelante. Más inquietante aún es <i>La reproduction interdite</i> (1937) donde René Magritte muestra a un hombre de espaldas al espectador frente a un espejo que, sospechamos, develará su rostro. Sin embargo, el reflejo nos devuelve una imagen paradójica: la de ese hombre otra vez de espaldas. Nada más inquietante que un espejo que refleja la distorsión de la lógica. Aquello desconocido.<br />
<br />
<br />
</div>
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-35847949017230486972014-08-06T16:46:00.000-04:002014-08-06T16:46:18.418-04:00Y ESE DÍA LLOVIÒ ALGO MÀS QUE SOPA...<h3>
Una apertura del escritor argentino, Pablo Martínez Burkett, en un aniversario más del ataque nuclear contra el Imperio del Japón que utilizó como blanco las ciudades de Hiroshima y Nagasaki.</h3>
<div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwnQKVHvqPTBdtLI29dDODI7V6m2LEvkW_yWYHpRxIW0dkSu5-E0_mt4Z7LnvULNpq2VX84bQL8yFcoCjPfcGobgQKg1mghBTHia8FPT5Wo7exh1bALa3Rt21tK7Bxj8Mx6ph9ny2Bvr0/s1600/yagamuchi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwnQKVHvqPTBdtLI29dDODI7V6m2LEvkW_yWYHpRxIW0dkSu5-E0_mt4Z7LnvULNpq2VX84bQL8yFcoCjPfcGobgQKg1mghBTHia8FPT5Wo7exh1bALa3Rt21tK7Bxj8Mx6ph9ny2Bvr0/s1600/yagamuchi.jpg" height="116" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;"></span> </div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">Un amigo de la infancia siempre decía: “<i>El día que llueva sopa, voy a tener un tenedor en la mano</i>”. Y ese dicho infantil, que seguramente era repetición de alguna reflexión paterna, me acompaña desde entonces.</span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;"><u></u><u></u></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">Mi relación con la suerte es por demás de oscilante. Tengo días en los que estoy tentado a creer en la suerte y en otros, como dicen que dijo Napoleón, me resulta una justificación de los mediocres. Y cuando hablo de suerte, no me refiero a salir favorecido en los juegos de azar u otro género análogo, donde indudablemente interviene la ley de los grandes números o lo que sea que rija esas cosas. Cuando hablo de suerte, me refiero más bien a creer en un destino, entendiendo por tal, que ya todo está escrito y que, por lo tanto, aquello que comúnmente llamamos suerte (o su ausencia), es algo que, inevitablemente, ha de suceder.<u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">Mientras que la historia del pensamiento está llena de filósofos, teólogos y hasta “opinólogos”, que arriesgan sesudas teorías en torno al destino y su consecuencia más elocuente, la predestinación; el saber popular no se queda atrás, acuñando refranes como aquel que nos advierte que “<i>algunos nacen con estrella, y otros, estrellados</i>”.<u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">Un racionalista confiado en el progreso de la ciencia, dirá que lo que llamamos azar no es sino el efecto conocido de una causa todavía desconocida. Una persona de fe, dirá que todo sucede para que se cumpla el plan de Dios. Otro, en el medio, dirá que para entender ese plan, hay que tener una perspectiva de eternidad que carecemos. Y así, al infinito. Cada cual tratará de explicar su creencia sobre las casualidades, el azar, el destino. Fundadores de religiones, astrólogos, tarotistas y leedores de “<i>mancias</i>” varias se han enriquecido a costa de la zozobra del ser humano frente al gran interrogante de saber si hay un destino y en su caso, qué nos depara.<u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">De cualquier manera, no importa que tan sólida sea la convicción personal, las confusiones diarias son muchas. Y no debe asombrarnos que un ateo militante actúe como si hubiera reglas universales creadas por la divinidad, mientras que un devoto creyente se niegue a ver la celestial geometría de la fatalidad.<u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">Sin embargo, sea cual fuere la posición personal de cada uno, hay cosas que no dejan de provocar, cuando menos, asombro y conmover cualquier convicción que se tenga en favor o en contra de la idea de destino.<u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">Y ya que estamos hoy con esto de preguntarnos por el destino, es muy probable que el nombre de Tsutomu Yamaguchi le resulte totalmente desconocido. Si le adicionamos el nombre de Hirosima, usted imaginará que quizás se trate de alguna víctima del holocausto atómico. “<i>Rumbea, rumbea</i>”, como decía mi profesor de filosofía. <u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">Efectivamente, este señor era un ingeniero que </span><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">estaba de viaje de negocios cuando Estados Unidos lanzó el ataque nuclear sobre Hiroshima. Como consecuencia de encontrarse en el peor lugar y en el peor momento de la Historia, sufrió severas quemaduras en gran parte de su cuerpo. Según se mire, no le fue tan mal. Más de 150.000 personas fueron vaporizadas en el acto. <u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">Apenas repuesto de semejante apocalipsis, dos días después regresó a su tierra natal, que era... hmmm… ya anticipó el nombre, ¿no? Sí, el pobre Yamaguchi era natural de Nagasaki, donde cayó la segunda bomba. Ni había empezado con la convalecencia y tuvo que sobrellevar una nueva detonación atómica. Y si eso no era bastante, por segunda vez, estuvo expuesto a la llamada “lluvia negra”, una precipitación llena de polvo, hollín y sobre todo, partículas altamente radioactivas. El fenómeno meteorológico, característico de este tipo de explosiones, contaminó todo lo que no incineró tan abominable arma de destrucción y llevó el número de muertos a cifras todavía más abrumadoras.<u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">El ingeniero Yamaguchi es el primer sobreviviente confirmado de ambos bombardeos atómicos. Algunos dirán: ¿Estuvo en Hiroshima y Nagasaki? ¡Qué mala suerte! Y otros rápidamente responderán: ¿estuvo en las dos? ¿y sobrevivió? ¡No era su destino morir así! ¿A usted qué le parece? Si tenemos suerte, quizás alguna vez lo sepamos…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;"><strong>El lunes 6 de agosto de 1945</strong>, Hiroshima se convirtió en la primera ciudad en sufrir un ataque atómico. Mientras el avión bombardero Enola Gay se alejaba del objetivo, el copiloto dijo: ¿Dios mío, qué hemos hecho? El ingeniero Tsutomu Yamaguchi, no sufrió trastornos por la radiación atómica. Murió de cáncer de estómago en 2010. Tenía 93 años.<u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">© Pablo Martínez Burkett, 2012</span></div>
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-7268383755172531512014-06-30T14:33:00.001-04:002014-06-30T14:33:21.162-04:00EL OTRO AMOR DE FRIDA KAHLO<section id="anexos"></section><section id="encabezado"><div class="floatFix">
<span class="fecha" content="Domingo 29 de junio de 2014" itemprop="datePublished">Domingo 29 de junio de 2014 | </span></div>
<div class="volanta" itemprop="about">
<br /></div>
<div class="bajada" itemprop="description">
<span style="font-size: large;">Mucho se ha dicho sobre la tumultosa relación de la pintora mexicana con Diego Rivera, pero muy poco del romance que ella mantuvo, durante diez años, con Nickolas Muray, fotógrafo de celebridades.</span></div>
<div class="bajada" itemprop="description">
</div>
<div class="firma" itemscope="" itemtype="http://schema.org/Person">
Por <a alt="Ver todas las notas de Francia Fernández" href="http://www.lanacion.com.ar/autor/francia-fernandez-2086" itemprop="url" rel="author,up" title="Ver todas las notas de Francia Fernández"><b itemprop="name">Francia Fernández</b></a> <span style="color: #999999;">|</span> <span>Para <span itemprop="worksFor">LA NACION</span></span></div>
</section><section id="herramientas"><div class="floatFix">
<div class="mas">
</div>
</div>
</section><section class="floatFix" id="cuerpo" itemprop="articleBody" style="font-size: 15px; line-height: 21px;"><div style="display: none;">
<input id="share_url" type="hidden" value="http://www.lanacion.com.ar/1705202" /><input id="share_title" type="hidden" value="El otro amor de Frida" /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img itemprop="image" src="http://bucket2.clanacion.com.ar/anexos/fotos/81/1906781w300.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nickolas Muray y Frida Kahlo</td></tr>
</tbody></table>
<figure class="foto-encolumnada"></figure><div class="primero">
Un gran amor puede caber en una valija. Al menos fue allí donde Mimi Muray y su hermano Chris encontraron, a comienzos de los 90, un sobre con 70 negativos que su padre, Nickolas Muray, un destacado fotógrafo -que retrató celebridades en las décadas del 30, 40 y 50, en Nueva York-, guardaba junto a centenares de tomas familiares. Al revelarlos, una imagen se repetía en varias fotos: la de Frida Kahlo, en la Casa Azul de Coyoacán.</div>
<br />
Desde entonces, muchas de esas fotografías -como la de la pintora mexicana ante su cuadro<i> Las dos Fridas</i> o mientras posa de pie, con una mano apoyada en el hombro de Diego Rivera, que está sentado- han dado la vuelta al mundo. El hallazgo posee un doble valor. Por un lado, la recuperación de fotos que Muray tomó en los años 30: además de bellas, las más íntimas que un fotógrafo le hizo a Kahlo. Y, por otro, la confirmación de que a Frida y a él los unía un vínculo que, por entonces, se hallaba en plena forma. De hecho, el propio Muray aparece a solas con ella, en gesto cómplice, o como parte de su círculo personal.<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwPJAs_-hCmf9h-MxROsBO1tRTjQtBk-kRBR1_vBCRZeKWEtl3eqI29AzwBT9N2ldGIHmn2QK0_riJg7rOAY475t-wkqaV4WFMbxXD06W8DbZ1LSIy7q2kjx4rkQaFif3OOHDnegx5mTA/s1600/fridakahlo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwPJAs_-hCmf9h-MxROsBO1tRTjQtBk-kRBR1_vBCRZeKWEtl3eqI29AzwBT9N2ldGIHmn2QK0_riJg7rOAY475t-wkqaV4WFMbxXD06W8DbZ1LSIy7q2kjx4rkQaFif3OOHDnegx5mTA/s1600/fridakahlo.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Frida Kahlo<br />
México (1907-1954)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
El próximo 13 de julio se cumplen 60 años de la muerte de esta artista que, a través de sus autorretratos, quedó inmortalizada como <i>la pintora del dolor.</i> Sabido es que Kahlo y su marido mantuvieron un matrimonio tortuoso y no convencional, marcado por las constantes infidelidades de él y por los deslices que, eventualmente, ella también se permitió. En el caso de Muray no se trató sólo de una aventura, sino de una relación que duró diez años y de la cual se sabe muy poco. Se conocieron en México, en 1931, y se reencontraron en San Francisco, Estados Unidos, a poco andar. Rivera -con quien Frida se casó dos veces, en 1929 y 1940- había tenido un romance y su mujer decidió hacer lo propio. En tanto, Muray, un hombre alto, atlético, sofisticado y con fama de irresistible, se había divorciado de su segunda esposa.<br />
"Yo debo haber sido una adolescente cuando me di cuenta de que mi padre tuvo una relación especial con Frida. Mi madre, Peggy, había guardado las cartas de amor que ella le había escrito, antes de que él y mi mamá se casaran", le cuenta a la Revista por correo electrónico Mimi, hija mayor del cuarto matrimonio de Muray y manager de sus archivos fotográficos, que hoy tiene 71 años.<br />
Esas cartas fueron a parar a manos del psiquiatra y escritor mexicano Salomón Grimberg, quien se ha dedicado a estudiar la vida de Frida. En 2005 reunió el material en el libro <i>Nunca te olvidaré. De Frida Kahlo para Nick Muray: fotografías y cartas inéditas.</i> Así es posible apreciar lo que en Kahlo -quien externalizaba todo- despertó aquel amor. En una de las misivas, fechada en París, en 1939, escribe: <i>Mi adorable Nick, esta mañana, después de tantos días de espera, llegó tu carta. Me sentí tan feliz que, antes de comenzar a leerla, me puse a llorar. Mi niño, realmente no puedo quejarme de nada en la vida mientras tú me ames y yo a ti. Es tan real y hermoso que me hace olvidar todo los dolores y los problemas, incluso me hace olvidar la distancia.</i><br />
En otra se lee: <i>En una escultura cerca de la chimenea, veo, claramente, a la primavera brincando en el aire, y puedo oír tu risa, justo como la de un niño, cuando te sale bien. Oh, mi querido Nick, te quiero tanto. Tanto te necesito, que me duele el corazón.</i><br />
<br />
La ligazón entre la pintora y el fotógrafo fue tan fuerte que sobrevivió al tercer matrimonio de éste con la <i>socialité </i>estadounidense Monica O'Shea, quien se divorció de Muray por <i>crueldad</i>. "Como escribió Grimberg, Nick estaba enamorado de Frida y pensó, cuando ella y Diego se divorciaron, a comienzos de 1940, que ella se casaría con él. Pero cuando Frida volvió a casarse con Diego, a fines de ese año, Nick puso fin a su relación amorosa... Al año siguiente, mi padre conoció a mi madre. Se casaron en 1942", dice Mimi Muray. Aficionado de las artes y las personalidades exóticas, entre sus amores se contaron, además de Frida, la poeta Ilona Fulop, su primera mujer; la bailarina checa Desha Gorka y su hermana Leja -con quien tuvo una hija, Arija, en 1922-, y la escritora de novela rosa Ursula Parrott.<br />
<h2>
<span>Húngaro y talentoso, como su padre</span></h2>
Nickolas Muray nació como Miklós Mandl, en el seno de una familia judía, en 1892, en Szeged, Hungría. Su padre, un empleado postal, decidió que se mudaran a Budapest y cambiaran su apellido Mandl (<i>almendra</i>) por uno más tradicional (Muray significa <i>el que vive por el río Mura</i>), para proteger a los suyos del antisemitismo creciente. Sin embargo, con ello no pudo evitar que, a los 12 años, Miklós, uno de sus cinco hijos, fuera insultado y agredido por un profesor, por ser judío, y abandonara el colegio.<br />
Atraído por la esgrima, Miklós tomó lecciones y llegó a convertirse en un profesional de la disciplina. También asistió a escuelas de arte en Budapest y en Berlín, donde aprendió fotografía y fotograbado. En 1913, a los 21 años, emigró a Estados Unidos, como otros talentosos fotógrafos húngaros de la época, Brassaï, entre ellos. Allí, unos oficiales le cambiaron el nombre por Nick. Al igual que muchos inmigrantes, a su llegada apenas sabía unas 50 palabras en inglés y llevaba unos pocos dólares y un diccionario en el bolsillo. Tenía, por añadidura, encanto, buena pinta, mal temperamento, gran inseguridad y una personalidad ambiciosa.<br />
Su primer trabajo fue en Stockinger Photo-Engraving and Printing Co., en Brooklyn, Nueva York. Luego de una temporada en Chicago, se radicó definitivamente en la Gran Manzana, donde instaló un estudio de dos ambientes -en uno tomaba fotos y en el otro dormía- y se convirtió en retratista experto.<br />
Fueron años de escasez económica, hasta que en Harper's Bazaar le encargaron el retrato de Florence Reed, una actriz de Broadway. De la noche a la mañana, Muray se volvió una sensación. Lo apodaron <i>el hombre de todas las temporadas</i>, y aparte de convertirse en fotógrafo de Broadway comenzó a hacer fotos de moda para revistas como Vanity Fair y Vogue, y a retratar a estrellas como Joan Crawford, Marlene Dietrich, Jean Harlow, Marilyn Monroe y Elizabeth Taylor. También, a pintores como Claude Monet y a escritores como Francis Scott Fitzgerald y Eugene O'Neill, quienes se dejaban caer por su estudio -ahora más amplio-, alegremente.<br />
<br />
La gran crisis de 1929 le permitió un viraje en su carrera. Gracias a una cámara que trajo de Alemania y a filtros y procesos especiales que <i>importó </i>desde Inglaterra, fue el primero en introducir la fotografía publicitaria en color, en los EE.UU., y fundó Nickolas Muray & Asociados. Su firma se mantuvo a la vanguardia de la fotografía comercial, sobre todo, de alimentos, a la par que crecía su fama como fotógrafo de celebridades. Para la revista Coronet tomó fotos de Greta Garbo, H. G. Wells y Frida Kahlo. Una, la de esta última con el rebozo magenta, se transformaría en la favorita de Diego Rivera: era la que colgaba sobre su cama, cuando murió, en 1957.<br />
Muray frecuentaba a la pareja, desde que su amigo, el pintor Miguel Covarrubias, lo había invitado a pasar unas vacaciones en México, a comienzos de los años 30. Que el fotógrafo haya sido de origen húngaro tiene que haberlo hecho especial a los ojos de Frida, quien era hija de otro dotado fotógrafo húngaro, que cultivó el autorretrato y le regaló sus primeras pinturas, para paliar el aburrimiento y el dolor que le provocaba el estar en cama, luego del terrible accidente de autobús que sufrió cuando tenía 18 años, y que la forzó a soportar 32 operaciones y a usar incómodos corsets de por vida. Esto, sumado a una polio que le había dejado una pierna más corta, que ella camuflaba bajo sus largas y coloridas polleras.<br />
¿Qué unía a la artista y a Muray? "Creo que eran espíritus similares que encontraron una fuerte química juntos. Se tenían una pasión muy especial -responde Mimi-. Frida era muy atractiva, a muchos niveles, y Nick era, además de húngaro, especialmente atrayente y listo. Pero creo que la química entre Frida y Diego era mayor, razón por la cual Frida volvió con él, en lugar de casarse con mi padre."<br />
<br />
La separación de Rivera y su mujer -como graficó la película <i>Frida</i>, que protagonizó Salma Hayek, en 2002, y que da cuenta de sus amoríos con Trotsky, aunque no se refiere a Muray-, se debió a que el primero engañó a Frida con su hermana menor, Cristina. Entonces, ella lo dejó y se mudó a EE.UU., pero, al parecer, la distancia le resultaba peor de soportar que cualquier deslealtad de su marido. A modo de despedida, Nick, quien mantuvo una amistad con Frida hasta su muerte, en 1954, le escribió: <i>Mi yo completo te está profundamente agradecido por la felicidad que la mitad de ti me ha dado tan generosamente.</i><br />
Mimi y su hermano Chris conocieron a Frida en la Casa Azul, durante una Navidad, fecha en la que acostumbraban viajar a México, cuando eran niños. "Tengo sólo un vago recuerdo, de cuando ella estaba muy enferma, tal vez en 1951 o 1952. Nos llevaron a su cuarto, ella estaba en cama. Fue algo así como: <i>Niños, esta es Frida. Frida, estos son los niños. Ok, ahora vayan afuera, a jugar</i>. No recuerdo haberla visto de nuevo", rememora sobre una mujer a la que considera <i>increíble</i>. "Ella superó tantas cosas. Mi padre la amó. Ella amó a mi padre., pero no lo suficiente. Si ellos se hubieran casado, yo no estaría acá, además. La verdad es que me habría gustado conocerla más, cuando tuve edad suficiente para apreciar la sorprendente persona que ella era", comenta Mimi.<br />
<br />
Muray, quien en paralelo a su trabajo fotográfico es reconocido como uno de los 20 mejores esgrimistas en la historia de los EE.UU., fue campeón nacional, en 1928 y 1929, y representó a ese país en los Juegos Olímpicos de 1928 y 1932. En 1961, después de un juego en el Club Atlético de Nueva York, sufrió un ataque al corazón. Su compañero era un médico que lo salvó. En 1965, otro ataque acabó con su vida, en el mismo lugar. Mimi dice que él nunca se refirió a Frida ni ella se atrevió a mencionarla. "Creo que podría decir que fue un <i>secreto de valija</i>... Una sola vez le pregunté a cuántas mujeres había amado a lo largo de los años. Su respuesta fue:<i> Sólo amé una a la vez."</i><br />
<ul class="listado">
<li><i>Foto Nickolas Muray Photo Archives</i></li>
</ul>
</section>Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-13967118466241535972014-05-21T10:51:00.000-04:002014-05-21T10:54:26.178-04:00MANOS Y ALABASTRO, poema de Richard Stovinky<span class="null"></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="null"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwEiPJUkPSsjSyT6R6IxflybI_DlySagDIiDbwjsGPNUxBj1x3OY14IQ0VKvDKW94HVxbkQoraIB43RMXBnnPXU1mrz0GCbmC94JX6G74M2LXjTRGmlZMhipcfGE8EGXi43qAqZCrcf8I/s1600/handandalabaster.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwEiPJUkPSsjSyT6R6IxflybI_DlySagDIiDbwjsGPNUxBj1x3OY14IQ0VKvDKW94HVxbkQoraIB43RMXBnnPXU1mrz0GCbmC94JX6G74M2LXjTRGmlZMhipcfGE8EGXi43qAqZCrcf8I/s1600/handandalabaster.jpg" /></a></span></div>
<br />
<span class="null">
<br />
<br />
<br />
Llegan años de vientres<br />
que gestan
sentimientos de alabastro<br />
¿ Cuánto tiempo
hemos creado,<br />
creído,
sentido <br />
y
afilado el tiempo perdido ?...
<br />
Tenemos lucidez,
<br />
tenemos Sueños<br />
y
tenemos ganas de
seguir<br />
teniendo
sensatez.
<br />
Son duros, los tiempos,<br />
también los comienzos,
<br />
construir mares <br />
-Si están descubiertos!!...<br />
Habitar lugares <br />
donde
Eros fue creciendo,<br />
Inventar teoremas
<br />
de quitar los miedos<br />
desnudando
<br />
parte de los sacramentos<br />
De
saberse intacto
<br />
si estás
en lo cierto
<br />
de tu propio Acto
<br />
Siendo transparente
<br />
el cien de tu Hecho.<br />
Piensa así tu frente?.<br />
Si nos miramos las manos<br />
Podremos grabar<br />
ese molde
embalsamado,
<br />
de arcilla,
<br />
mutilando el alabastro<br />
y teniendo bien precisa<br />
la visión del condenado<br />
” Ahora o nunca!! “...
<br />
El futuro está en mi lecho,
<br />
si despierto
muero <br />
en la sombra de lo formado.<br />
Fabrico mi tiempo
<br />
y pienso
no querer<br />
incorporar mi planta
<br />
a este suelo
<br />
que merca corazones<br />
de blancas almas
<br />
si después<br />
fabrico un mundo
<br />
que mojado con espuma<br />
hace blanda la hermosura<br />
donde mis manos,
<br />
Allí
la arcilla, la luna...
<br />
Seguiré, insistente
<br />
alquimista y
necesario<br />
para bordar un barro<br />
donde nacen mis manos.
<br />
<br />
<br />
**©Richard Stovinky//2014<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-OIEaWlsQzJTLQsrSNxFs9YGtJuQiW5ot0wFL00Ivp4xVc9_rFgSSx45qtj9FIOqVs5j-yZ41Z0xqL8768gOqZMDqo6tJakVwfjOIY6QSz_0ZycE13xoFKH-mdWKhxVBQpp0E5E8v_0s/s1600/josemanuel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-OIEaWlsQzJTLQsrSNxFs9YGtJuQiW5ot0wFL00Ivp4xVc9_rFgSSx45qtj9FIOqVs5j-yZ41Z0xqL8768gOqZMDqo6tJakVwfjOIY6QSz_0ZycE13xoFKH-mdWKhxVBQpp0E5E8v_0s/s1600/josemanuel.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Richard Stovinky <br />
Málaga, España<br />
</td></tr>
</tbody></table>
</span><br />Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-47318511892745371332014-05-10T13:34:00.000-04:002016-12-13T05:32:43.409-05:00MIAMI: Entre crepúsculos...<em>Impresiones de viaje...</em><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9jfVfyL2hni6Ul_8Pi3obGBCOKFauLrqwKxTOFHooECDtpfvc4bG5fPE7FDZLxjiQPLmxv8oWpGVFk70C63_Sm_jCBS3Kbni9MN-VVcX7fwIUTnKdgJ34JSmV-EYXc0RXW-RxWIsS11c/s1600/peacock2014.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9jfVfyL2hni6Ul_8Pi3obGBCOKFauLrqwKxTOFHooECDtpfvc4bG5fPE7FDZLxjiQPLmxv8oWpGVFk70C63_Sm_jCBS3Kbni9MN-VVcX7fwIUTnKdgJ34JSmV-EYXc0RXW-RxWIsS11c/s1600/peacock2014.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">Es sábado
por la tarde en Miami y se anuncia lluvia. Por lo tanto, a eso de las seis camino las.<span style="mso-spacerun: yes;"> tres cuadras </span>que me separan de la
casa donde mis anfitriones hallaron, finalmente al pavo real "Plumitas", mascota de la casa hasta su desaparición hace exactamente un año atrás. La buena noticia es que "Plumitas" no se fue muy lejos. Se instaló entre los jardines de cuatro familias vecinas y ahora sus nuevos protectores lo bautizaron "Sam". </span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";"></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">La tarde se acaba. He llegado a la hora exacta. El pavo real<span style="mso-spacerun: yes;"> se ha encaramado so</span>bre la verja lateral de una de sus casas tomadas. La cola, replegada, le cuelga sin pretensiones ahora que el<span style="mso-spacerun: yes;"> ave se ha ubicado a una prudente distancia </span>del techo
de la casa. Porque en minutos, saltará sobre el tejado e intentará volar,
cauteloso un trecho más largo y alcanzar el refugio más alto. Lo llamo suavemente. Entonces la cabeza coronada da un cuarto de vuelta, me observa de reojo y emite<span style="mso-spacerun: yes;"> un grito antes de elevarse y desaparecer</span></span></span><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";"> por las alturas.<span style="mso-spacerun: yes;"> Creo que hay p</span>ocos
momentos que se asemejan, en intensidad y belleza al vuelo del pavo real a la hora del crepúsculo. Hoy como ayer, y seguramente mañana, se cumple rigurosamente e<span style="mso-spacerun: yes;">l rito ancestral. </span><span style="mso-spacerun: yes;"><em>"Plumitas"</em> o "Sam" debe decidir donde ha de pasar la noche. A instantes de su partida, el</span> <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>entorno se impregna de silencio.<span style="mso-spacerun: yes;"> C</span>on el ánimo cargado de emoción
emprendo mi retirada, siempre rodeada de la omnipresente vegetación urbana a la que ya
siento opresiva y apresurada por crear sombras. Tal como se pronosticó, e</span></span><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">sa noche
llovió, pero no tanto como se esperaba.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me
alegré.<span style="mso-spacerun: yes;"> Hacía</span> ya un tiempo que <em>"Plumitas"</em> no era parte de la casa, pero tenía constancia de que en más de una ocasión le había "sacado el <span style="mso-spacerun: yes;">pecho azul" a las tormentas refugiándose debajo de las palmas. Sin embargo, no me gustaba la idea de que estuviera</span>
acurrucado, soportando torrentes de agua. No me hubiese permitido dormir. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">La mañana
siguiente, domingo se presentó diáfana y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>acompañada de una brisa más que dispuesta a disminuir los
calores de mayo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lo que resultó muy
favorable para nuestro plan del día: visitar el Fairchild Tropical Garden en
Coral Gables.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En mi opinión y la de
muchos, es un lugar fascinante y al que siempre se debe volver.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Con mis amigos
recorro avenidas, caminos, senderos, los jardines Madagascar, el tropical, y muchos más.<span style="mso-spacerun: yes;"> Caídas al azar sobre el verde oscuro de las ramas vivas de plantas de filodendro, d</span>escubro sus hojas secas, color hueso, enrolladas hacia
adentro como puños cerrados.<span style="mso-spacerun: yes;"> Esculturas caprichosas y bellas que interpreto como transmisoras de lo inevitable conectadas con </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Les
Feuilles Mortes</i>, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la vieja canción de
Juliette Greco de mis tiempos adolescentes.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><o:p><span style="font-family: "calibri";"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU8q-NXVlbaFaNpouqm4yQcTcdMMqQ0lVKs8s8-GxwAJ1CPQfbFc0vommvjzCzpt8m7Jos1vF4-ogEQB3QdhtNtnRAkBQvP9kj6EvEN5rVLFsP88IL0FicwHz_nNkaIFNs4lOaWZqF__c/s1600/floresmuertas2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU8q-NXVlbaFaNpouqm4yQcTcdMMqQ0lVKs8s8-GxwAJ1CPQfbFc0vommvjzCzpt8m7Jos1vF4-ogEQB3QdhtNtnRAkBQvP9kj6EvEN5rVLFsP88IL0FicwHz_nNkaIFNs4lOaWZqF__c/s1600/floresmuertas2.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Las hojas muertas en el Fairchild Tropical Garden</td></tr>
</tbody></table>
</span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">Caminatas, descansos cortos y finalmente, el abandono total en las poltronas del artista brasileño
<strong>Hugo França</strong>, finamente talladas en maderas amazónicas e instaladas en los claros
del bosque tropical.<span style="mso-spacerun: yes;"> Puntos de mira hacia todo lo que nos rodea que es verde, apacible y mágico incluyendo</span> los
pequeños lagos, el canto de las aves y el follaje lujurioso.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCBUttXl38GXEzsO_2Q__GL91eTskVkasjtzuYvyQp8kCIh0FM0_5lBaZ3V3NNMFENHa8e0VhxMEai5azwN3urE9cHe_e2Su0_GsFE0ZS2-DpyRMbxG6X2DmrsbH6ci_9gqmpsoXU6-GQ/s1600/sillahugofranca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCBUttXl38GXEzsO_2Q__GL91eTskVkasjtzuYvyQp8kCIh0FM0_5lBaZ3V3NNMFENHa8e0VhxMEai5azwN3urE9cHe_e2Su0_GsFE0ZS2-DpyRMbxG6X2DmrsbH6ci_9gqmpsoXU6-GQ/s1600/sillahugofranca.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Poltrona del artista brasileño, <span style="font-family: "calibri";">Hugo França</span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">Por último, visitamos el Jardín de las
Mariposas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un espacio de techos
altos, vidriado, que contiene a las aladas criaturas de todos los tamaños y
colores. <span style="mso-spacerun: yes;"> É</span>stas, atrevidas, se posan
sobre nuestras cabezas y hombros mientras los
niños se deleitan y ríen a carcajadas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> Me viene a la mente la</span> frase de W. Somerset Maugham, “la risa es la máxima realidad”.<span style="mso-spacerun: yes;"> Es </span>así, aun dentro de un
lugar que derrocha sortilegios, a plena luz del día.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5FTZEtDIe-Br2Y3zN53_4SiDuHOyco_gBp_yHFUOY2xkvWGMxpQGdSQIbc_3m4KhzxUGHTalKPA490x1TsvV_cb2Uui4Z1J1Pe-_nSoMytanTB-E25t4LzPeFI-Zt0Ag2JB3m7XIX9z4/s1600/butterlyfairchild.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5FTZEtDIe-Br2Y3zN53_4SiDuHOyco_gBp_yHFUOY2xkvWGMxpQGdSQIbc_3m4KhzxUGHTalKPA490x1TsvV_cb2Uui4Z1J1Pe-_nSoMytanTB-E25t4LzPeFI-Zt0Ag2JB3m7XIX9z4/s1600/butterlyfairchild.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mariposa en el Fairchild Tropical Botanic Garden</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">De regreso, nos aprontamos para ir a cenar con amigos en el simpático distrito de
Coconut Grove, remanente de la vieja Florida.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La espectacular casa de nuestros anfitriones se presta a todas las<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>contemplaciones. Los enormes ventanales, inferiores y
superiores, dan al jardín, la piscina y un bosque de palmeras de troncos
pelados.<span style="mso-spacerun: yes;"> El sol cae </span>entre
las cenizas de la tarde y nuestro pequeño grupo charla, escucha música y bebe <i style="mso-bidi-font-style: normal;">campari</i>s.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pienso en "<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Plumitas"</i>
y la tarde anterior. <span style="mso-spacerun: yes;"> Se interrumpe mi </span>reflexión, consecuencia de algún conjuro, y me uno a los otros invitados para presenciar, atónitos un vuelo en picada, transparente, seguido de estelas doradas.<span style="mso-spacerun: yes;"> Es</span> el
paso fugaz de una pareja de pavos reales. Las aves han descendido de la copa más
alta de una palmera, sorteado un conglomerado de troncos grisáceos y, con aparatosidad y gritos que remedan los bocinazos de auto antiguo han arribado al árbol más frondoso y cercano sobre el que intentan
pernoctar.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La dueña de casa dice que este espectáculo es cosa
de todos los días, que en Coconut Grove, la municipalidad protege a los pavos reales y por esta razón, se han convertido en una verdadera plaga.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRCVaNYUrn8hklTTumqKU2ztDMGM0tmBgCY5MRlsVzp3DIBjBW1ujUdiV3icqnIIUJ4v3nYJBkkJXoghiGL8fQyR3w0UaxcqxLn_G_aqrCaqREo_P4RCtY5uMkIsVar8O8V453CxzIQNw/s1600/peacockflight.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRCVaNYUrn8hklTTumqKU2ztDMGM0tmBgCY5MRlsVzp3DIBjBW1ujUdiV3icqnIIUJ4v3nYJBkkJXoghiGL8fQyR3w0UaxcqxLn_G_aqrCaqREo_P4RCtY5uMkIsVar8O8V453CxzIQNw/s1600/peacockflight.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pavo real en vuelo</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">¿Plaga? No,
magia, murmuro para mis adentros.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Porque aunque parezca mentira, en la mundana
Miami y en las últimas veinticuatro horas, los excesos de la lluvia, los pavos
reales, las mariposas, los niños y toda la naturaleza circundante han tenido la gentileza de manifestarnos, entre crepúsculo y crepúsculo, un sinfín de encantos.</span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: "calibri";">Violeta
Balián ©2014<o:p></o:p></span></span></div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-15061929553416942002014-04-03T10:00:00.000-04:002016-11-17T08:06:22.227-05:00Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-51277999348757629812014-03-01T08:48:00.000-05:002014-03-01T08:49:45.135-05:00JULIO RAMÓN RIBEYRO: La erosión del pasado<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TBlOHmlKvzVkCIw7I0HWyMbLyplqAoS-leuPh8q7RO2_4VkSV4uzHtVo5BzW9q6MRh37smAkgtV9ZHa1dplzlge87juUseAho-keFnV3kkBOhNhEKowHjUN0HDlEhjAJRSwzSOsISoU/s1600/julioramonribeyro2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TBlOHmlKvzVkCIw7I0HWyMbLyplqAoS-leuPh8q7RO2_4VkSV4uzHtVo5BzW9q6MRh37smAkgtV9ZHa1dplzlge87juUseAho-keFnV3kkBOhNhEKowHjUN0HDlEhjAJRSwzSOsISoU/s1600/julioramonribeyro2.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Julio Ramón Ribeyro</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(1929 - 1994)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Perú</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Un amigo me revela negligentemente, como si de nada se tratara, algo que ocurrió hace años, muchos años y de pronto siento dentro de mí un derrumbe de galerías. Zonas íntegras de mi pasado se hunden, se anegan o se trasfiguran. Esto me sirve para comprobar que no somos dueños de nada, ni siquiera de nuestro pasado. Todo lo que hemos vivido y que tendemos a considerar como una adquisición definitiva, inmutable, está constantemente amenazada por nuestro presente, por nuestro futuro. La maravillosa historia de amor, que guardábamos en un sarcófago de nuestra memoria y que visitábamos de cuando en cuando para buscar en ella un poco de orgullo, de ánimo, de calor o de consuelo, puede reducirse a polvo por la carta que hallamos en un libro viejo el día en que mudamos de lugar la biblioteca. Una puta nos revela una noche que el padre venerado, que permanecía hasta tarde en la oficina para ganar más y mantener con holgura a su familia, frecuentaba a esa misma hora los prostíbulos más abyectos de la ciudad. Por un azar descubrimos que el amigo adulto que admirábamos de niños, porque era con nosotros tan generoso y tan asiduo, era un pederasta que nos hacía astutamente la corte con el propósito de corrompernos. Pero no todo se deteriora en esta permanente erosión del pasado. También las épocas sombrías se iluminan. Así, la abuela que odiábamos y que llenó de rencor nuestra infancia por su severidad, su malhumor, sus caprichos, era en realidad una mujer buenísima, que sufría un mal incurable y que repartía prospectos de madrugada en las casas para poder con su salario comprarnos caramelos. En suma, nada hemos adquirido, ni paz, ni gloria, ni dolor, ni desdicha. Cada instante nos hace otros, no solo porque se añade a lo que somos, sino porque determinará lo que seremos. Solo podremos saber lo que éramos cuando ya nada pueda afectarnos, cuando -como decía alguien- el cuadro quede colgado en la pared.<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
En <b><i>Prosas apátridas aumentadas</i></b><br />
Imagen: Archivo digital de LaRepublica.pe<br />
<br />
<br />
<strong>JULIO RAMÓN RIBEYRO</strong><br />
<strong></strong><br />
(Lima, 1929 - 1994) Escritor peruano, figura destacada de la llamada Generación del 50 y uno de los mejores cuentistas de la literatura hispanoamericana del siglo XX.<br />
<div class="biog">
Realizó sus estudios escolares en el Colegio Champagnat de Lima, para posteriormente ingresar a la Universidad Católica del Perú (1946), donde siguió estudios de Letras y Derecho. Abandonó los estudios jurídicos en 1952, cuando se encontraba en el último año de la carrera, al recibir una beca para estudiar periodismo en Madrid, adonde se trasladó en noviembre del mismo año.</div>
<div class="biog">
En julio de 1953, y después de ganar un concurso de cuentos convocado por el Instituto de Cultura Hispánica, viajó a París para preparar una tesis sobre literatura francesa en la Universidad La Sorbona, pero de nuevo decidió abandonar los estudios y permanecer en Europa realizando trabajos eventuales, y alternando su estancia en Francia con breves temporadas en Alemania (1955-56, 1957-58) y Bélgica (1957). </div>
<div class="biog">
</div>
<div class="biog">
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-43556534080980519432014-01-29T09:04:00.001-05:002014-01-29T09:04:33.683-05:00VLADY KOCIANCICH: EL DOCTOR CHÉJOV
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“La medicina es mi esposa legal.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La literatura, sólo mi amante.”<o:p></o:p></span></div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2qP8IJ9g_rDMPfPaJNlmCTBMuREuke0IAgnad4ZOwxBNQwYKVDzv6OBagQpLDYIu_rgOL1loImpsnbxN_Th_KjsfFheIRq7Dzh9vsv8xPPOz-pUVNJw136XpmGHtGyiMGpLGlyObbKFs/s1600/antonchejov.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2qP8IJ9g_rDMPfPaJNlmCTBMuREuke0IAgnad4ZOwxBNQwYKVDzv6OBagQpLDYIu_rgOL1loImpsnbxN_Th_KjsfFheIRq7Dzh9vsv8xPPOz-pUVNJw136XpmGHtGyiMGpLGlyObbKFs/s1600/antonchejov.png" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Anton Chejov (1860-1904)<br />
Médico, escritor y dramaturgo ruso</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Curiosa declaración de un hombre a
quien su obra trajo fama, riqueza, y una popularidad cercana a la adoración, de
un escritor que entre 1880 y 1885 publicó más de trescientos cuentos, de un
dramaturgo que moriría escribiendo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
jardín de los cerezos </i>a razón de cuatro líneas por día.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero no tan curiosa cuando en un repaso de su
vida vemos que nunca abandonó la medicina, su vocación primera.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ya célebre, ya consagrado como uno
de los grandes autores de su tiempo, Chéjov siguió atendiendo enfermos,
levantando o renovando hospitales, ocupándose de mejorar las condiciones de los
pacientes indigentes.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Era buen
médico?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Uno de sus biógrafos dice
piadosamente: “Sabemos por sus ideas sobre el tema que no pudo hacer mucho daño”.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Por supuesto, a los lectores nos
interesa menos la actividad de Chéjov médico que la de narrador o
dramaturgo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>De ahí la suspicacia que
despierta cuando enarbola su relación con la medicina como una libreta de casamiento,
cuando califica a la literatura como un desvío de la legalidad, un impulso
sexual públicamente deshonroso.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Quiso
tal vez quitarle a sus libros un aura de esplendor que a su modestia le parecía
excesiva?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La “grandeza” de cualquier
cosa, en cualquier género, lo llevaba a un punto de franca irritación.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Es bien conocida la anécdota de la
visita que le hizo Tolstoi cuando Chéjov, en una de las fases de la
tuberculosis, estaba internado en un hospital.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Nadie más elevado en términos de “grandeza” que el imponente, viejo
Tolstoi, que traía a la cama de aquel joven cuentista el mundo arrollador de un
genio, el discurso de un profeta, la cargazón de halagos que volcó sobre él
como si en vez de una pobre cabeza en una almohada ahí yaciera toda una
generación.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Chéjov admiraba y respetaba
a Tolstoi, pero de la visita consagratoria del maestro apenas comentaría
después el recuerdo de su propia debilidad, de su cansancio y de un nuevo
ataque de tos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Durante toda su vida sostuvo que
nada lo había emocionado tanto como recibir el diploma de médico e imprimir
tarjetas con este título: “Doctor y médico de distrito.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Anton Chéjov”. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Se sumaba a esos escritores vanidosos que
alcanzado el éxito como escritores confiesan que su verdadera ambición era ser
músicos, pintores o cantantes de café-concert y que por falta de talento para
esas artes cayeron en la vulgaridad de la literatura?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El
doctor Chéjov nunca fue un Jekyll que deseara las andanzas de un Hyde.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El escritor y el médico siempre se
mantuvieron juntos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La única distancia
la hemos puesto nosotros, los lectores, por inercia.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La novela corta <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una vida</i>,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que con este
título endeble es una narración autobiográfica, subraya el impulso de
sobrevivir a la soledad, a la pobreza, al abandono de los padres, a una familia
empecinada en su propia destrucción que se muda a Moscú cuando Chéjov tiene dieciséis
años, dejándolo solo a cargo de una casa y de un negocio en ruinas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Chéjov estudia y persevera.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Finalmente obtiene una beca para la
Universidad de Moscú, donde cursa la carrera de Medicina mientras escribe
cuentos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cuentos de humor que firma con
el seudónimo “Chejonte”, cuentos de los que no espera ninguna clase de gloria
sino algo de plata para ayudar al sostén de esa familia que siempre será una
carga, una deuda y una mezcla de tragedia y de amor.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A los veinticinco recibe el título de médico.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Su primer trabajo fue curar una muela.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sin éxito.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>A esa edad también tiene la primera hemorragia, el primer aviso de la
tuberculosis que lo matará.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Durante
años, niega la enfermedad.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Necesita
seguir trabajando.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Como escritor y como
médico.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ni una salud cada vez más frágil, ni
la celebridad y el dinero que le dan sus cuentos y obras de teatro, le impiden atender
a los enfermos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En 1885, en la casa de
campo de unos amigos ricos donde ha sido invitado para recuperarse de una de
sus tantas recaídas, anota: “Los enfermos se agolpan aquí y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me acosan.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>He atendido a unos cientos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Gané
un rublo en total”.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Escribe desde las
siete de la mañana hasta el mediodía.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Por la tarde, recibe a los pacientes.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>De noche, lo llaman y acude a salvar a los casos de mayor urgencia.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Durante una estada en Yalta, en otro
de los inútiles intentos de ganarle a la tuberculosis en un clima benigno y en
un ámbito despojado de las tensiones de la capital, se horroriza del mal trato
que reciben los enfermos pobres y decide construir un sanatorio para
ellos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Le tomó dos años reunir los
cuarenta mil rublos que costó el hospital que hoy lleva su nombre.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sano, era asombrosamente
enérgico.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sabemos que nunca se
comprometió con los avatares políticos de la Rusia de su tiempo, que se negó
estoicamente a poner su firma al pie de manifiestos de protesta (lo hizo una
única vez, pidiendo la libertad de Gorki) pero le preocupaba la situación de
los presos y fue a la cárcel de Sakhalin, en la terrible Siberia, con el
propósito de investigar sobre el tema y escribir un libro. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El viaje de Moscú a Siberia duraba
unos tres meses y ese hombre enfermizo, siempre oscilando entre la vida y la
muerte, lo hizo en tren, en barco, en carretas.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Pasó casi medio año en la isla de Sakhalin.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Solo, sin ayudantes, hizo un censo de la
población.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Analfabetos, ladrones,
asesinos e inocentes.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Llenó, de su puño
y letra, diez mil fichas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escribió el libro.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Quedó el censo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En 1896, en su casa de campo de
Melikovo, cuando una epidemia de cólera amenazó el distrito, Chéjov, ya el
autor más famoso de Rusia, buscó y leyó los estudios más recientes publicados
sobre el tema, las medidas que podían evitar que la enfermedad se
propagara.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Como no tenía suficiente
dinero pidió donaciones a sus amistades, a los terratenientes vecinos,
recorriendo caminos en un viejo coche de caballos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Con el capital que reunió hizo construir
pabellones para aislar y atender a los enfermos en veinticinco aldeas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El distrito se salvó.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Raymond Carver cuenta en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tres rosas amarillas</i>, un no-cuento que
se hace tal por los matices líricos del escenario narrativo de Carver, los<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>últimos momentos de Chéjov en el hotel de
Badenweiler, una balneario de lujo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El
escritor estaba allí con su mujer la actriz Olga Knipper. Los dos actuaban —
para la familia y para ellos mismos — una optimista ficción en la que Chéjov
descansaba y mejoraba.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La verdad era que
Chéjov llegó al hotel desahuciado, muriéndose.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El médico que acudió una noche,
llamado de urgencia por la esposa, supo que esa noche era la última.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>E hizo el gesto de un médico chejoviano.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tomó el teléfono y pidió que subieran tres
copas de champagne.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Chéjov bebió la
suya. “Hacía tanto que no tomaba champagne”, suspiró.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un minuto después estaba muerto.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hay una extraña relación entre la
obra de algunos escritores y su vida.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Como si a partir de cierto punto el autor de un mundo imaginario
empezara a vivirlo, al modo en que alguien sueña una casa y se instala en ella,
acomoda sus muebles, sus pertenencias, sus manías, para no mudarse nunca más.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Que el médico que asistió a Chéjov
la noche de su muerte pidiera las tres copas de champagne fue un giro rápido en
dirección inversa a la costumbre.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En
circunstancias similares, habría recetado algo igualmente inocuo pero más serio
o rutinario, conforme a la profesión y al diagnóstico.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tuvo apenas segundos para decidirse.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Por qué lo hizo? Ni él mismo sabría la razón
de este viraje insólito que sacó a los tres personajes de una escena común para
ponerlos en esa que se enmarca con claro sentido estético.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero uno siente que está bien, que no debía
saberlo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Que obedeció otras leyes.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Leyes no escritas y sin embargo impuestas
sutilmente, misteriosamente, por la escritura de los libros. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y aplicó la ley de un sueño
personal, grabado por esa extraña perseverancia literaria en el destino que se
elige.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La del doctor Chéjov, médico de
distrito, la de Anton Chéjov, escritor, en su mejor estilo. <o:p></o:p></span></div>
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;">Vlady Kociancich 2007</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"><em>La raza de los nerviosos</em></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;">Seix Barral Colección Los Tres Mundos <em>Ensayo </em></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"><em></em></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"><em></em></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"><em></em></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"><em></em></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"><em></em></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"><em></em></span></span><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn9UaSybRPwTtz5WnFU0D7oEtElxfEFU0B6aopg6MAZkLYc0vsR7wOq6tuB5beFsE0nNIVkBHwbshFvnli8dbdtKaFFVKHPAZ7RwmoBZOap40rC-Vg9TpImlF-x63x0-Qvr1Sm0gfSmd8/s1600/vladykociancich.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn9UaSybRPwTtz5WnFU0D7oEtElxfEFU0B6aopg6MAZkLYc0vsR7wOq6tuB5beFsE0nNIVkBHwbshFvnli8dbdtKaFFVKHPAZ7RwmoBZOap40rC-Vg9TpImlF-x63x0-Qvr1Sm0gfSmd8/s1600/vladykociancich.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vlady Kociancich <br />
Argentina</td></tr>
</tbody></table>
La escritora argentina <strong>Vlady Kociancich</strong> nació en Buenos Aires en 1941. Fue periodista, crítica literaria y traductora. Los viajes, el gusto por la literatura anglosajona y una particular visión de Buenos Aires han signado todos sus libros, que fueron traducidos a otros idioma. Publicó las novelas <em>La octava maravilla</em> (1982), <em>Últimos días de William Shakespeare</em> (1984) y <em>Abisinia</em> en 1985. <em>El templo de las mujeres</em> (1996) fue finalista del Premio Rómulo Gallegos. Recibió además el Premio Gonzalo Torrente Ballester, España por <em>Todos los caminos</em> (1990). En 1988 le fue otorgado el premio Jorge Luis Borges por el Fondo Nacional de las Artes. Su última novela, de corte policial es <em>Cuadro de una muerte dudosa </em>(Planeta - 2010).<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-tab-count: 1;"><em> </em> </span></span><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span><br />
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-89584112304139964892014-01-21T18:21:00.001-05:002014-01-21T18:21:13.718-05:00MATSUO BASHO: Una noche en Ichiburi<div align="justify">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS6PeoBZvvxw1Zc6HVV_NUr1xLaibMYPy0qTwGP5-HrmSxawBX4n_cTFtKttQn-9-pO76SzvNKMqNu5IDMAOt_uZlNQa0Z1UtBdrK6MxS-JQxc1ZGW6mpNbFKewgZKghg6PP6CoWtbyMk/s1600/japanesecourtesansutamaro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS6PeoBZvvxw1Zc6HVV_NUr1xLaibMYPy0qTwGP5-HrmSxawBX4n_cTFtKttQn-9-pO76SzvNKMqNu5IDMAOt_uZlNQa0Z1UtBdrK6MxS-JQxc1ZGW6mpNbFKewgZKghg6PP6CoWtbyMk/s1600/japanesecourtesansutamaro.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cortesanas<br />
Utamaro (1753-1806)</td></tr>
</tbody></table>
<div align="justify">
</div>
<div align="justify">
</div>
<div align="justify">
Después de atravesar los lugares más abruptos del país del norte (esos con nombres como Hijo que reniega del Padre, Huérfano abandonado, Vuelta del Perro, Regreso del potro) me sentí agotado y me acosté en seguida. En la habitación contigua se oían voces que parecían ser de dos mujeres; después se les unió la de un anciano. Al escucharlas, adiviné que se trataba de cortesanas de Niigata; se dirigían al Santuario de Ise y el viejo las había acompañado hasta Ichiburi; al día siguiente regresaría aquel hombre a su tierra y ellas escribían recados y le daban pequeños encargos. Casi dormido seguía oyendo sus conversaciones: somos hijas de pobres pescadores, esas que llaman “blancas olas que corren a su ruina al caer sobre la playa”, cada noche una unión distinta y ninguna duradera, no hay promesas ciertas, malhaya sea nuestra suerte, ¿qué hicimos en nuestras vidas pasadas para merecer esto? A la mañana del otro día, al salir de nuestro albergue, nos dijeron llorando: “No conocemos el camino y nos da miedo el largo viaje; quisiéramos seguirlos, aunque sea a distancia; sean benévolos, llevan ropas de monjes peregrinos, ayúdenos a encontrar la senda del Buda”. Sentí piedad pero las dejamos diciéndoles: “Nos da mucha pena: tenemos que visitar muchos lugares y sería mejor que ustedes se uniesen a otros viajeros. Anden tranquilas, los dioses las protegen y las harán llegar sanas y salvas a su destino”. Y al despedirlas con estas palabras apenas podía contener mi compasión. Dije a Sora este poema y él lo escribió en su libro:</div>
<div align="justify">
</div>
<div align="justify">
<i>Bajo un mismo techo</i></div>
<div align="justify">
<i>durmieron las cortesanas,</i></div>
<div align="justify">
<i>la luna y el trébol.<a href="http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2010/03/matsuo-basho-una-noche-en-ichiburi.html#_ftn1_6122" name="_ftnref1_6122"><b><span style="color: #006699;">[1]</span></b></a></i></div>
<div align="justify">
<em></em><br /></div>
<div align="justify">
<u><span style="color: #006699;"><hr align="left" size="1" width="33%" />
</span></u></div>
<div align="justify">
<a href="http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2010/03/matsuo-basho-una-noche-en-ichiburi.html#_ftnref1_6122" name="_ftn1_6122"><span style="color: #006699;">[1]</span></a> La luna simboliza al poeta-monje y el ramo de tréboles a las cortesanas. Otra versión:</div>
<div align="justify">
<i>Monje y rameras</i></div>
<div align="justify">
<i>alberga el mismo techo:</i></div>
<div align="justify">
<i>trébol y luna.</i></div>
<div align="justify">
<em></em><br /></div>
<div align="justify">
Sendas de Oku</div>
<div align="justify">
Traducción: Octavio Paz y Eikichi Hayashiya</div>
<div align="justify">
Seix Barral</div>
<div align="justify">
<em></em><br /></div>
<div align="justify">
<em><span style="color: white;">.</span></em></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2UgQdb8QoWo_szINl0GTZjOpvO832lmy62-QSl6KvFKgQW6Yx9OS3WO4yaFEEqkJcDlNPVIJpcksgSEfyn0tUheWSwOJ80HriMzmjuxKq-QLEeec4Kq1ARrACpdbRIm8kFA4yhTTAuyY/s1600/matsuobasho.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2UgQdb8QoWo_szINl0GTZjOpvO832lmy62-QSl6KvFKgQW6Yx9OS3WO4yaFEEqkJcDlNPVIJpcksgSEfyn0tUheWSwOJ80HriMzmjuxKq-QLEeec4Kq1ARrACpdbRIm8kFA4yhTTAuyY/s1600/matsuobasho.png" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Matsuo Basho<br />
Poeta japonés<br />
(1644-1694)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: right;">
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</div>
</div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3744844587545000956.post-8684703702242787882014-01-04T20:16:00.000-05:002014-01-04T20:16:12.337-05:00SEBASTIAN ARIEL FONTANARROSA: Autor Invitado<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAPeyxfC-QPLzP9oSLRuj0bxfS-FXgm4vrSJhazVREwCCDSDi66S6vw-KNS-VHDVLsH_9PPelc55GWgZf11mEWGEBDms_jH1fmR38juBkERkNdAvoclVdIdo2lap1CksWXmZUUrmm9BrI/s1600/ilustracionensayodemuerte.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAPeyxfC-QPLzP9oSLRuj0bxfS-FXgm4vrSJhazVREwCCDSDi66S6vw-KNS-VHDVLsH_9PPelc55GWgZf11mEWGEBDms_jH1fmR38juBkERkNdAvoclVdIdo2lap1CksWXmZUUrmm9BrI/s320/ilustracionensayodemuerte.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"><strong>ENSAYO
DE MUERTE A FLOR DE SUEÑO<span class="apple-converted-space"> </span></strong></span><span lang="ES" style="color: #333333;"><br /><strong>
</strong>
<br />
<span style="background: white;">Todavía sueño que un pájaro esta legándome sus
alas. Supongo que siempre lo recordaré. El peso de su pico lo hará clavarse en
la tierra como flecha. Veo plantas a los pies de esta torre dendriforme. Plant<span class="textexposedshow">as de pies.</span><span class="apple-converted-space"> </span><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></span></span><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;">P<span class="textexposedshow">or defensa natural, la corteza de este árbol se pule ante
cada filamento lumínico de la luna. Nadie se le trepa y nadie baja de esta vid
salvo que tenga alas o sea un gigante que agujeree el cielo con su cabeza.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span class="textexposedshow"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;">̶ A este árbol todo le resbala ̶ dije desdeñoso.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span class="textexposedshow"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;">̶ Bien por él, malo para ti ̶ <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dijo el pájaro. ̶ Mis alas te servirán para
planear hasta el crepúsculo o el amanecer de tus sueños. Tú eliges. El consejo
es que el pulimento ascendente de la corteza se completará esta noche. No
podrás escapar y caerás enterrándote de cabeza. Morirás durmiendo.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span class="textexposedshow"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;">̶¿Qué?<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span class="textexposedshow"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;">̶ Has leído en los diarios y visto en la tele los sucesos sin
resolver de gente amanecida muerta con la boca llena de tierra. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lo sé. Por eso percibo tu terror. A mitad de
camino, no te asustes, sé valiente. No te sueltes de las alas cuando tu aliento
las evolucione en una lúcida sensación, en un anzuelo que te hará reflotar de
este ensayo de muerte. Sentirás una menuda molestia en los ojos porque mis alas
no serán más que tus propios párpados.</span></span><span class="apple-converted-space"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"> <o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span class="apple-converted-space"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;">̶ </span></span><span class="textexposedshow"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;">¿Quién
eres?<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span class="textexposedshow"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;">̶ Naturalmente, no soy un pájaro. Tan sólo soy una
abominación onírico-espirituosa. Ni ángel ni demonio. Algo que se ha quedado reencarnándose
de sueño en sueño. Pocas personas recuerdan, creen y luchan en sus sueños.
Prefieren hablar y hablar, una y otra vez llenándose la boca de ellos. Mi ciclo
se ha cumplido.</span></span><span class="apple-converted-space"><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"> </span></span><span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"><br />
<br />
<span class="textexposedshow">A diferencia del resto, abrí los ojos sin hacerlo.
Pues aquel húmedo par de pétalos abrigaban las yemas de mis dedos. Sí, mis
propios párpados.</span><br />
<br />
<br />
<span class="textexposedshow">Sebastián Ariel Fontanarrosa © 2013</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"><span class="textexposedshow"></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"><span class="textexposedshow"></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"><span class="textexposedshow"></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"><span class="textexposedshow"></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #333333;"><span class="textexposedshow"></span></span> </div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKNRFasboW-6ubGIFjglPLCD_hQDXDuKAcW1Wa5L5pSNJ629T5lqv7wh1AHLzAV_qkB4IqLTR4tv7-3vjZkLHjICmMh2TRHSHz_6ZoN5qDQ5Ym_bLkLQvSbtHuTRuV_wgodrFNa5VnVW0/s1600/sebastianfontanarrosa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKNRFasboW-6ubGIFjglPLCD_hQDXDuKAcW1Wa5L5pSNJ629T5lqv7wh1AHLzAV_qkB4IqLTR4tv7-3vjZkLHjICmMh2TRHSHz_6ZoN5qDQ5Ym_bLkLQvSbtHuTRuV_wgodrFNa5VnVW0/s1600/sebastianfontanarrosa.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Sebastián Ariel Fontanarrosa</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 12.75pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;">Escritor
argentino<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de cuentos, microcuentos,
poemas, y novelas en el género fantástico y
terror.</span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 12.75pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;">Colaborador en<span class="apple-converted-space"> la </span><b>Revista
“miNatura de lo breve y lo fantástico” números 125</b> , <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">126 , 127<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>128 Y 129.</b>
Colaborador en<span class="apple-converted-space"> la </span><b>Revista
“Avalon enigmas y misterios” con (“El origen de las gárgolas”, “El hijo
único”).</b></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 12.75pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;"><b>Guionista
de historieta propia “Filosofía Pediculosa”</b>.<span class="apple-converted-space"> </span></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 12.75pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;"><span class="apple-converted-space">Creador de “<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Sebastián Fontanarrosa relatos y pensamientos” (</b>Blog literario en
Facebook). </span></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 12.75pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;"><span class="apple-converted-space">En el <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">2004</b> escribió<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><b>"Juan"</b>, (Justicia
Anónima) , obra premiada con
mención honorífica y publicada por la editorial Argentina “<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Zona”</b>. La misma obra fue seleccionada por
la editorial “<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Novel Arte”</b></span><span lang="ES" style="color: #444444; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;">
</span><span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;">para integrar su antología.</span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 12.75pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;"><span class="apple-converted-space"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">2005 - </b></span><b>
"Una fosa"</b><span class="apple-converted-space"> </span> obra
premiada con mención especial por autor
meritorio en certamen de la editorial “<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Décima Musa”</b>, más
otros trabajos en</span><span lang="ES" style="color: #444444; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;"> </span><span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;">narrativa
breve seleccionados en diversos concursos
internacionales. </span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 12.75pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #2a2a2a; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.5pt;">Su último reconocimiento por <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">“El Apocalipsis según Hilario”</b><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>publicará próximamente<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>en<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Antología Fantástica Tiempos Oscuros No. 2 exclusiva para escritores
argentinos.</b> </span></div>
Violeta Balianhttp://www.blogger.com/profile/13813099339715183601noreply@blogger.com0